tag:blogger.com,1999:blog-79964706239681702612024-03-01T11:38:12.758+01:00Cuéntame un cuentoCuéntame un Cuento / Cuentos y LeyendasMaría J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.comBlogger215125tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-84166625006869713952022-03-13T09:51:00.007+01:002022-03-13T09:51:59.948+01:00Mis gafas <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjA0alYigSixGuWA1f4ySqn-7n8wl05664OfjYHxpl7wz-NGkR7bZAyBI4vK3Oj4-6Ex4lnULvNoBj5o7o8HFS3DXKiYYAznwQ6pr2Xsop7x4skgmr5Ea0sWuCswrGfF84Bp15qURbVMuYrS0csq5RvxCR27fq8_W6vVN9A3Kym0C6VwPhim-DFjqSf=s2048" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1340" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjA0alYigSixGuWA1f4ySqn-7n8wl05664OfjYHxpl7wz-NGkR7bZAyBI4vK3Oj4-6Ex4lnULvNoBj5o7o8HFS3DXKiYYAznwQ6pr2Xsop7x4skgmr5Ea0sWuCswrGfF84Bp15qURbVMuYrS0csq5RvxCR27fq8_W6vVN9A3Kym0C6VwPhim-DFjqSf=s320" width="209" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p><br /></p><p style="text-align: center;">Mis gafas son mi antifaz</p><p style="text-align: center;">guardan una identidad</p><p style="text-align: center;">que muchos llaman secreta.</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Sus cristales engrandecen</p><p style="text-align: center;">los rincones más ocultos</p><p style="text-align: center;">y ven con gran claridad</p><p style="text-align: center;">lo que piensan los demás</p><p style="text-align: center;">aunque finjan disimulo.</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Mis gafas son mi disfraz</p><p style="text-align: center;">cuando me pongo a estudiar</p><p style="text-align: center;">lo que esconden las palabras,</p><p style="text-align: center;">y mis ojos no se cansan</p><p style="text-align: center;">de viajar con los secretos</p><p style="text-align: center;">que ha guardado el alfabeto</p><p style="text-align: center;">encadenado a un gran mapa</p><p style="text-align: center;">de cuentos llenos de islas</p><p style="text-align: center;">donde habitan los piratas.</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Mis gafas son catalejo</p><p style="text-align: center;">donde puedo imaginar</p><p style="text-align: center;">lo que sucede a lo lejos.</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;"><b>Poema de Ana Merino</b></p><p style="text-align: center;"><i>Ilustraciones de Fernando Noriega</i></p>María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-60852709104308670802022-03-11T12:31:00.009+01:002022-03-12T10:02:06.450+01:00Los pájaros no tienen dientes<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg_I6tguKhjLxZaQCeux7pFskxAL5A9DVwKAZCHhWoC63ckONgxqYGsVgyDnr6twRwFn2KxfgW9Baq_ywIIyqfvK507ah2q5ectJGJ-7cC5NBPOEwLd4a5ogIuOF0cefcsnJ8U8dmPM_Dmvzr4H81KNj5XxRSvShzGG3VaF1DXYgbcnVVaxg7HGoviT=s640" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="640" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg_I6tguKhjLxZaQCeux7pFskxAL5A9DVwKAZCHhWoC63ckONgxqYGsVgyDnr6twRwFn2KxfgW9Baq_ywIIyqfvK507ah2q5ectJGJ-7cC5NBPOEwLd4a5ogIuOF0cefcsnJ8U8dmPM_Dmvzr4H81KNj5XxRSvShzGG3VaF1DXYgbcnVVaxg7HGoviT=s320" width="320" /></a></div><br /><p></p><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><p style="text-align: left;">Los pájaros no tienen dientes,</p></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><p>Con el pico se apañan.</p></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><p>Los pájaros pescan peces</p></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><p>Sin red ni caña.</p></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><p>Los pájaros, como los ángeles,</p></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><p>Tienen alas.</p></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><p>Los pájaros son artistas</p></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><p>Cuando cantan.</p></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><p>Los pájaros colorean el aire</p></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><p>Por la mañana.</p></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><p>Por la noche</p></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><p>Son músicos dormidos</p></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><p>En las ramas.</p></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><p>Da pena ver a un pájaro en la jaula.</p></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><p><br /></p></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><p><b>Autora del poema: Gloria fuertes</b></p></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote>María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-87791009537876111732022-03-11T12:29:00.001+01:002022-03-11T21:32:02.484+01:00El amor siempre vence<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjmIPXAo3LK_GLhFF71XYgsCzENWic41FYfcQ1knCYWfaCaMqUnNlr17gIo02-tHr2Y6Ubpr5C1lhb_jbp8Yg-9E1WmEdLt6_lGwvQAbIIxlMC1b4Sw2Ql4J61nUng5jizSRUQT3x9saQrj-_EvIVCpQwzg1sDZVX5Ijt6yf042AFZw5Mt52U5jFiSy=s260" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="260" data-original-width="194" height="260" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjmIPXAo3LK_GLhFF71XYgsCzENWic41FYfcQ1knCYWfaCaMqUnNlr17gIo02-tHr2Y6Ubpr5C1lhb_jbp8Yg-9E1WmEdLt6_lGwvQAbIIxlMC1b4Sw2Ql4J61nUng5jizSRUQT3x9saQrj-_EvIVCpQwzg1sDZVX5Ijt6yf042AFZw5Mt52U5jFiSy" width="194" /></a></div><br /><p></p><p>En la China imperial reinaba un emperador que estaba desesperado porque su única hija, llamada Turandot, era fría, caprichosa, despiadada… y encima no quería casarse. El emperador, harto de esta situación, le dio un ultimátum:</p><p>– «O te casas o te echo del palacio sin contemplaciones».</p><p>La princesa aceptó, pero puso una condición: los pretendientes se someterían a una prueba, y si no la superaban, ella misma les cortaría la cabeza. Al cabo de los días, las cabezas de los pretendientes se amontonaban en el palacio, y la princesa ardía de satisfacción.</p><p>Pero se presentó un apuesto guerrero para afrontar el reto. La princesa le propuso un acertijo:</p><p>– «Lo mata todo, pero el agua lo mata»…</p><p>– «¡El fuego!», contestó el joven.</p><p>La princesa propuso una segunda adivinanza:</p><p>– «Soy duro como una roca, pero la gente me bebe»…samurai</p><p>El joven contestó:</p><p>– «¡El hielo!».</p><p>Y llegó el momento del último acertijo:</p><p>– «Es un hielo que te da fuego, y cuanto más fuego te da, más hielo se vuelve»…</p><p>El joven pensaba sin encontrar respuesta, pero al ver a la fría princesa sintió tal ardor en su corazón que…</p><p>– «Turandot!», exclamó plenamente seguro.</p><p>Y la princesa no tuvo más remedio que caer rendida a sus brazos.</p><p><br /></p><p><b><i>La mayoría de nuestros deseos los conseguimos con la sabiduría del corazón y no con la necedad de la violencia.</i></b></p><p><br /></p><p><b>(Cuento tradicional chino)</b></p>María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-24281169649892288722022-03-11T12:24:00.000+01:002022-03-11T12:32:23.333+01:00Dos ranas<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEheRrnU_JJwxbuvmmA5kfYslhwClk4NllDCd_umSax_wxstj75eaNLO7JEnBJlPPjt8p7LW57Xdfp93XzyZ2cWHS8YDAyv-2F-tW5cBp4t3AS4VERbpRZnGO1DwcUPitSx0BTbTlFFvVbucbrNCcdXSzVMYYiHjP4bKFEs_hfR2gAI1Ue6XTVmByBEA=s277" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="182" data-original-width="277" height="182" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEheRrnU_JJwxbuvmmA5kfYslhwClk4NllDCd_umSax_wxstj75eaNLO7JEnBJlPPjt8p7LW57Xdfp93XzyZ2cWHS8YDAyv-2F-tW5cBp4t3AS4VERbpRZnGO1DwcUPitSx0BTbTlFFvVbucbrNCcdXSzVMYYiHjP4bKFEs_hfR2gAI1Ue6XTVmByBEA" width="277" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p><i>Este cuento se explica a los niños de la India para enseñarles el poder de las buenas palabras en la amistad.</i></p><p>La historia explica que un grupo de ranas caminaban por el bosque cuando dos ranas cayeron en un pozo muy profundo. Inmediatamente todas las demás ranas pensaron que no podrían salir de allí y no paraban de gritar:</p><p>– ¡No podéis salir!, ¡No saltéis!, ¡Cuidado os podéis ahogar!</p><p>Las dos ranitas atrapadas no hicieron caso de sus palabras y saltaron con todas sus fuerzas. Sin embargo, una de ellas pronto se desanimó por los gritos de sus compañeras. Dejó de saltar y se ahogó. La otra rana continuó saltando sin parar, a pesar de los gritos de las otras ranas:</p><p>– ¡No podéis salir! ¡No saltéis! ¡Cuidado os podéis ahogar!</p><p>Gracias a que continuó saltando consiguió salir de ese pozo tan hondo y se salvó. Cuando salió del pozo, las otras ranas no se lo podían creer:</p><p>-¡Te has salvado! Es un milagro! ¿Pero no oías nuestros gritos de desánimo?</p><p>La ranita se consiguió salvar porque era sorda, y se pensaba que los gritos eran de ánimos. La otra ranita, en cambio, oía los gritos y se desanimó tan rápido que se ahogó.</p><p>Esta historia nos explica el poder de las palabras bondadosas. Una palabra bonita cuando un amigo está triste le puede ayudar mucho, y una palabra de desánimo le puede hacer sentirse aún peor.</p><p><b><i>Todos podemos decir todo tipo de palabras pero sólo las personas especiales saben dar ánimos y decir lo mejor para ayudar a los demás.</i></b></p>María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-64127670201354384002022-03-11T12:18:00.001+01:002022-03-11T12:32:41.828+01:00La pequeña luciérnaga<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj6aOGem53unNP5WSDKHHfs7s8kfIp5Jzwb7QTCxqCgnCeBDMT7dKN4KFixxTUYCLsh5Nc6tpgEHgGo2ZB6xJzMtuqiBIquXrR_z96uKpN_ljKcstLiWzOs0Z0pLnyhNjffva97Zt4ANNyWrM9q1magj4CGcrLEzxczd8nmbe3F3544jbnUXlO-zuFe=s298" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="169" data-original-width="298" height="169" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj6aOGem53unNP5WSDKHHfs7s8kfIp5Jzwb7QTCxqCgnCeBDMT7dKN4KFixxTUYCLsh5Nc6tpgEHgGo2ZB6xJzMtuqiBIquXrR_z96uKpN_ljKcstLiWzOs0Z0pLnyhNjffva97Zt4ANNyWrM9q1magj4CGcrLEzxczd8nmbe3F3544jbnUXlO-zuFe" width="298" /></a></div><br /><p></p><p>. <i><b>Cuento de Tailandia </b></i></p><p><br /></p><p>Había una vez una comunidad de luciérnagas que vivía en el interior del tronco de un altísimo lampati, uno de los árboles más majestuosos y viejos de Tailandia. Cada anochecer, cuando todo se quedaba a oscuras y en silencio y sólo se oía el murmullo del cercano río, todas las luciérnagas abandonaban el árbol para llenar el cielo de destellos. Jugaban a hacer figuras con sus luces bailando en el aire para crear un sinfín de centelleos luminosos más brillantes y espectaculares que los de un castillo de fuegos artificiales. </p><p>Pero entre todas las luciérnagas que habitaban en el lampati, había una muy pequeñita a la que no le gustaba salir a volar. </p><p>—No, no, hoy tampoco quiero salir a volar —decía todos los días la pequeña luciérnaga—. Id vosotros que yo estoy muy bien en casita. </p><p>Tanto sus abuelos, como sus padres, hermanos y amigos, esperaban con ansiedad a que llegara la noche para salir de casa y brillar en la oscuridad. Se lo pasaban tan bien que no comprendían cómo la pequeña luciérnaga no les acompañaba nunca. Le insistían una y otra vez para que fuera con ellas a volar, pero no había manera de convencerla. La pequeña luciérnaga siempre se negaba. </p><p>— ¡Qué no quiero salir a volar! —Repetía la pequeña luciérnaga—. ¡Mira que sois pesados, eh! </p><p>Toda la comunidad de luciérnagas estaba muy preocupada por la actitud de la pequeña. </p><p>—Hemos de hacer algo con esta hija —decía su madre angustiada—. No puede ser que la pequeña no quiera salir nunca de casa. </p><p>—No te preocupes, mujer —añadía su padre intentando calmarla—. Ya verás como todo se arregla y cualquier día de éstos sale a volar con nosotros. </p><p>Pero pasaban los días y la pequeña luciérnaga seguía encerrada sin salir de casa. Un anochecer, cuando todas las luciérnagas habían salido a volar, la abuela luciérnaga se acercó a la pequeña y le preguntó con toda la delicadeza del mundo: </p><p>— ¿Qué te sucede, mi pequeña niña? ¿Por qué nunca quieres salir de casa? ¿Cuál es la razón por la que nunca quieres venir a volar e iluminar la noche con nosotros? </p><p>— No me gusta volar —respondió la pequeña luciérnaga. </p><p>—Pero ¿por qué no te gusta volar ni mostrar tu luz? —insistió la abuela. </p><p>—Pues. —Explicó por fin la pequeña luciérnaga—, para qué he de salir si con la luz que tengo nunca podré brillar como la luna. La luna es grande y brillante y yo a su lado no soy nada. Soy tan pequeñita que a su lado no soy más que una ridícula chispita. Por eso nunca quiero salir de casa y volar, porque nunca brillaré como la luna. </p><p>La abuela escuchó con atención las razones que le dio la pequeña luciérnaga. </p><p>—¡Ay, mi niña! —Dijo con una sonrisa—. Hay una cosa de la luna que has de saber y que, por lo visto, desconoces. Y lo sabrías si al menos salieras de casa de vez en cuando. Pero como no es así, pues, claro, no lo sabes. </p><p>— ¿Qué es lo que debo saber de la luna y que no sé? —preguntó la pequeña luciérnaga presa de la curiosidad. </p><p>—Has de saber que la luna no tiene la misma luz todas las noches —Respondió la abuela—. La luna es tan variable que cambia todos los días. Hay noches en que está radiante, redonda como una pelota brillando desde lo más alto del cielo. Pero, en cambio, hay otros días en que se esconde, su brillo desaparece y deja al mundo sumido en la más profunda oscuridad. </p><p>— ¿De veras que hay noches en que se esconde la luna? —se sorprendió la pequeña. </p><p>— ¡Que sí, mi niña! —continuó explicando la abuela—. La luna cambia constantemente. Hay veces que crece y otras que se hace pequeña. Hay noches en que es enorme, de un color rojo, y otros días en que se hace invisible y desaparece entre las sombras o detrás de las nubes. La luna cambia constantemente y no siempre brilla con la misma intensidad. En cambio tú, pequeña luciérnaga, siempre brillarás con la misma fuerza y siempre lo harás con tu propia luz. </p><p>La pequeña luciérnaga se quedó asombrada ante las explicaciones de la abuela. Nunca se habría podido imaginar que la luna fuera tan variable que brillaba o que se apagaba según los días. Esa noche, la pequeña luciérnaga salió del lampati para iluminar la noche, y salir a volar con su familia y sus amigos. Y así fue cómo la pequeña luciérnaga aprendió <b>que cada uno ha de brillar con su propia luz.</b></p>María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-75813170240746329002022-03-10T16:27:00.000+01:002022-03-11T12:33:01.850+01:00Downie el guerrero de chocolate<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgSqVILxaCwEN0OG36CvTn-iKt9mWwT_mh8vBCe4xRI09TSXj3sqHly3TImr57-OXFB1Ijmv-NOgN-36pv3yfHJodV6w9pbB3h2zZ7MC9dhzeJ2zN7-WmyaFWWOfwW07pOs23zVGYsa_6TriB5nZL3GzUaxzlhEJ4Kx2lMyU46yhedheZg86lUniLcY=s273" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="185" data-original-width="273" height="185" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgSqVILxaCwEN0OG36CvTn-iKt9mWwT_mh8vBCe4xRI09TSXj3sqHly3TImr57-OXFB1Ijmv-NOgN-36pv3yfHJodV6w9pbB3h2zZ7MC9dhzeJ2zN7-WmyaFWWOfwW07pOs23zVGYsa_6TriB5nZL3GzUaxzlhEJ4Kx2lMyU46yhedheZg86lUniLcY" width="273" /></a></div><br /><p></p><p><i>Con la ayuda de un pequeño guerrero Downi, Jamal fue capaz de marcharse de su aldea para conocer el mundo y así vivir las más apasionantes aventuras...¿quieres conocer su historia? </i></p><p>En un pueblo muy pequeño al norte de la India vivía un niño que se llamaba Jamal. Era de familia muy humilde, compartía habitación con sus cinco hermanos y niñó hindú nunca había ido más allá del bosque que rodeaba su aldea. Se dedicaba a ayudar en las tareas de casa, cuidar el ganado y en los ratos libres jugar con sus amigos a construir grandes figuras de barro que los pequeños bautizaron con el nombre de Downies, con el deseo que esas figuras se convirtieran en los guardianes de su humilde aldea.</p><p>Pero llegó un día que esa rutina de todos los días no fue suficiente para Jamal. Sintió un cambio en su interior, era la necesidad de conocer otras realidades y visitar otros lugares.</p><p>Jamal explicó a sus padres esa nueva necesidad que sentía y los dos lo comprendieron pero su padre le contestó que, después de su viaje, regresara al pueblo cargado de riquezas, que esa sería la forma de ayudar a su familia a salir de la pobreza. Su madre en cambio desapareció unos minutos y regresó con un pequeño guerrero de barro, semejante los guerreros Downi que Jamal solía construir con sus amigos, envuelto en un pañuelo. «Ves tal lejos como te lo pida el corazón, él te protegerá», le dijo depositando la pequeña figura en su mano.</p><p>Así fue como el pequeño Jamal dejó el lugar que lo había visto nacer y crecer y se adentró en el bosque, cruzó montañas, malvivió en grandes ciudades, aprendió a meditar en los grandes templos hinduistas, se refugió en la guarida de sabios expertos en la sanación con yerbas mágicas, lucho contra animales y aprendió a respetarlos y domesticarlos. Vivió mil y una aventuras que lo formaron y lo enriquecieron como persona.</p><p>Jamal regresó a su poblado años después pero no cargado de riquezas como le exigió su padre, sino cargado de experiencias y conocimientos. Jamal se había convertido en uno de los hombres más sabios del país y trajo a su pueblo la riqueza soñada por su padre pero gracias a la astucia que había adquirido durante su viaje.</p><p>Desde aquel día en el poblado de Jamal, todas las mujeres cocinan deliciosos downies de chocolate en forma de guerrero que les recuerdan a los niños de la aldea que con el conocimiento pueden llegar hasta donde quieran.</p><p>(Cuento hindú)</p><p><b>Con el conocimiento podemos llegar a donde nos propongamos.</b></p>María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-21087919426811432082022-03-10T16:20:00.006+01:002022-03-11T12:33:12.144+01:00El cuento de los detalles con significado<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjVIOmugtl5Q0yLJD9tGBmaPTvLt4cL3-hblWj3wHKXy55y8MSMyyp3rdtiyvcgc8NTFUkFwgRAK3zMXiJpBf--c9nTzIRVx0IAj1y02Gb26Y-LiSSx6bE-17Z-qSG80RcAXFV2otLs_eUO1N_CYwCesY_ysPHuzarorIsL3C78_s6jX4hp0vy-CnrX=s232" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="232" data-original-width="217" height="232" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjVIOmugtl5Q0yLJD9tGBmaPTvLt4cL3-hblWj3wHKXy55y8MSMyyp3rdtiyvcgc8NTFUkFwgRAK3zMXiJpBf--c9nTzIRVx0IAj1y02Gb26Y-LiSSx6bE-17Z-qSG80RcAXFV2otLs_eUO1N_CYwCesY_ysPHuzarorIsL3C78_s6jX4hp0vy-CnrX" width="217" /></a></div><br /><p></p><p><i>Cuento tradicional Oriental </i></p><p>Hubo un tiempo en que, en un lugar remoto de Asia, existió un rey conocido como "el Prudente". ¿Quieres descubrir por qué? Hace mucho tiempo, en un lugar remoto de Asia un joven rey gobernaba a su pueblo con justicia y sobriedad. Este rey se ocupaba del bienestar de sus súbditos, los impuestos que cobraba eran los imprescindibles para cubrir eficazmente las necesidades generales y dedicaba su jornada a atender puntualmente los asuntos de estado. </p><p>En el reino había paz y prosperidad. Y a su lado siempre estaba su fiel y sabio consejero, que ya había servido como tal a su padre. Pero un día, el joven rey dijo en una comida a su mayordomo: -Estoy cansado de comer con estos palillos de madera, soy el rey, así que da orden al orfebre de palacio de que me fabrique unos palillos de marfil y jade. Oída esta orden, el consejero se dirigió inmediatamente al soberano: -Majestad, os pido que me relevéis lo antes posible de mi cargo. No puedo serviros por más tiempo. El monarca, extrañado, preguntó cuál era el motivo de aquella repentina decisión. -Es por los palillos, señor -respondió el consejero-. Ahora habéis pedido unos palillos de jade y marfil, y mañana querréis sustituir los platos de barro por una vajilla de oro. Más adelante desearéis que vuestros vestidos de tela sean reemplazados por otros de seda. Otro día, en vez de conformaros con comer verduras y puerco, solicitaréis lenguas de alondra y huevos de tortuga. De este modo, llegará el momento en que vuestros caprichos y el mal uso del poder os harán ser injusto con vuestro pueblo. Entonces, yo me rebelaré contra su majestad, y por nada del mundo deseo ver amanecer ese día. </p><p><br /></p><p>Dicen que el rey canceló la orden dada al orfebre y siguió comiendo con sus palillos de madera. Desde ese día fue llamado y conocido por todo el reino como «el Prudente». Y conservó al viejo consejero a su lado hasta su muerte.</p>María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-78427340635050163932022-03-10T16:16:00.003+01:002022-03-11T12:33:19.720+01:00Lo que se puede inventar<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjq-sHlAGXDtnJM5LNVWli4vvOaS6LgVSv5eYovb1y6QZcKDoEPdOnMWG7f_ehADb7fKnXlNcp2UK0o5kHjj7B3T_UEN_vADsyNLMax4_Ly-NkfW9caHmN9Sm4ad-NdiJNoQwin8CGMPi5dy3hAkcjWqomK_Mw9c_cLmqdqot5SqBzXxblfNJgx5BUc=s608" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="405" data-original-width="608" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjq-sHlAGXDtnJM5LNVWli4vvOaS6LgVSv5eYovb1y6QZcKDoEPdOnMWG7f_ehADb7fKnXlNcp2UK0o5kHjj7B3T_UEN_vADsyNLMax4_Ly-NkfW9caHmN9Sm4ad-NdiJNoQwin8CGMPi5dy3hAkcjWqomK_Mw9c_cLmqdqot5SqBzXxblfNJgx5BUc=s320" width="320" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p>Érase una vez un joven que estudiaba para poeta. Quería serlo ya para</p><p>Pascua, casarse y vivir de la poesía, que, como él sabía muy bien, se</p><p>reduce a inventar algo, sólo que a él nada se le ocurría. Había venido al</p><p>mundo demasiado tarde; todo había sido ya ideado antes de llegar él; se</p><p>había escrito y poetizado sobre todas las cosas.</p><p><br /></p><p>—¡Felices los que nacieron mil años atrás! —suspiraba. ¡Cuán fácil les</p><p>resultó ganar la inmortalidad! ¡Feliz incluso el que nació hace un siglo,</p><p>pues entonces aún quedaba algo sobre que escribir. Hoy, en cambio, todo</p><p>está agotado. ¿De qué puedo tratar en mis versos?</p><p><br /></p><p>Y estudió tanto, que cayó enfermo y se encontró en la miseria. Los</p><p>médicos nada podían hacer por él; tal vez la adivina lograse aliviarlo. Vivía</p><p>en la casita junto a la verja, y cuidaba de abrir ésta a los coches y jinetes;</p><p>pero sabía hacer algo más que abrir la verja: era más lista que un doctor,</p><p>que viaja en coche propio y paga impuestos.</p><p><br /></p><p>—¡Tengo que ir a verla! —dijo el joven.</p><p><br /></p><p>La casa donde residía era pequeña y linda, pero de aspecto tristón. No</p><p>había ni un árbol ni una flor; junto a la puerta se veía una colmena, cosa</p><p>muy útil, y un foso, donde crecía un endrino que había florecido ya y tenía</p><p>ahora unas bayas de aquellas que no se pueden comer hasta que las han</p><p>tocado las heladas, pues hacen contraer la boca.</p><p><br /></p><p>«He aquí el símbolo de nuestra prosaica época», pensó el joven; aquello</p><p>era al menos un pensamiento, un granito de oro encontrado a la puerta de</p><p>la adivina.</p><p><br /></p><p>—Anótalo —dijo ella—. Las migas también son pan. Sé para qué has</p><p>venido: no se te ocurre nada, y, sin embargo, quieres ser poeta antes de</p><p>Pascua.</p><p><br /></p><p>—Ya lo han escrito todo —dijo él—. Nuestra época no es como antes.</p><p>—No —contestó la mujer—. En aquellos tiempos quemaban a las brujas, y</p><p>los poetas paseaban con el estómago vacío y los codos rotos. Nuestra</p><p>época es muy buena, la mejor de todas. Pero tú no sabes captar bien las</p><p>cosas, no tienes el oído aguzado, y seguramente por la noche no rezas el</p><p>Padrenuestro. Los temas son inagotables, si uno los sabe manejar.</p><p><br /></p><p>Puedes extraerlos de las plantas de la tierra, de las aguas fluyentes y de</p><p>las estancadas, pero necesitas comprender, tienes que aprender a coger</p><p>un rayo de sol. Prueba mis gafas, ponte al oído mi trompetilla, ruega a</p><p>Dios y deja de pensar en ti mismo.</p><p><br /></p><p>Esto último era muy difícil, más de lo que puede exigir una adivina.</p><p>Le dio las gafas y la trompetilla, y lo condujo al centro del campo de</p><p>patatas. La mujer le puso en la mano un grueso tubérculo, que resultó</p><p>sonoro; salía de él una canción con palabras: la historia de las patatas. He</p><p>ahí una cosa interesante: una historia cotidiana en diez líneas; diez líneas</p><p>bastaban.</p><p><br /></p><p>¿Y qué cantaba la patata?</p><p><br /></p><p>Pues cantaba de sí misma y de su familia, de la llegada de las patatas a</p><p>Europa, de los desprecios que habían debido sufrir antes de ser como son</p><p>hoy, una bendición mayor que un terrón de oro.</p><p><br /></p><p>—Por mandato del Rey fuimos distribuidas en las casas consistoriales de</p><p>todas las ciudades y se publicaron bandos acerca de nuestro gran valor,</p><p>pero la gente no les hizo caso, no sabían plantarnos. Uno abría un hoyo y</p><p>metía en él toda una fanega de patatas; otro plantaba una aquí y otra allí y</p><p>se quedaba esperando que saliera un árbol para sacudirle los frutos.</p><p>Brotaron plantas, flores, tubérculos, pero todo se marchitó. Nadie</p><p>adivinaba lo que podía haber en la tierra, en la bendición que eran las</p><p>patatas. Sí, hemos resistido y sufrido; es decir, nuestros abuelos, pero</p><p>ellos y nosotros somos una sola y misma cosa. ¡Qué historia la nuestra!</p><p><br /></p><p>—Bueno, basta de esto —dijo la adivina—. Ahora mira el endrino.</p><p><br /></p><p>—Tenemos también próximos parientes en la tierra de las patatas, sólo</p><p>que más al Norte que ellas —dijeron las endrinas—. De Noruega vinieron</p><p>unos normandos que, a través de la niebla y desafiando las tempestades,</p><p>navegaban con rumbo a un país desconocido; allí, más allá del hielo y la</p><p>nieve, encontraron hierbas y verdes prados, y unos arbustos que daban</p><p>unas bayas de color azul negruzco: los endrinos. Los racimos maduraban</p><p>al helarse, que es lo que hacemos también nosotras. A aquel país le</p><p>pusieron por nombre Vinlandia, la tierra del vino, que es lo mismo que</p><p>Groenlandia, o tierra verde, tierra del endrino.</p><p><br /></p><p>—Es una narración muy romántica —dijo el joven.</p><p><br /></p><p>—Lo es, en efecto, pero sígueme —dijo la adivina, conduciéndolo a la</p><p>colmena.</p><p><br /></p><p>Él miró al interior. ¡Qué vida y qué ajetreo! Había abejas en todas las</p><p>galerías, ocupadas en hacer aire con las alas para ventilar el edificio;</p><p>aquélla era su misión. Luego llegaron otras abejas del exterior; habían</p><p>nacido con cestitos en las patas y los traían llenos de polen, que una vez</p><p>vaciado y separado, sería convertido en miel y cera. Entraban y salían,</p><p>volando sin cesar; también la reina hubiera querido ir con ellas, pero</p><p>entonces habrían tenido que marcharse todas las abejas. No era hora</p><p>todavía. Ya le llegaría su turno. Y mordían las alas a Su Majestad para</p><p>forzarla a quedarse.</p><p><br /></p><p>—Te sube al borde del foso —dijo la adivina—. Echa una ojeada a la</p><p>carretera; verás gente en ella.</p><p><br /></p><p>—¡Qué bullicio! —exclamó el joven—. ¡Esto es historia tras historia! ¡Qué</p><p>manera de zumbar! Lo veo todo revuelto. ¡Me caigo de espaldas!</p><p><br /></p><p>—Nada de eso, anda siempre derechito —dijo la mujer—. Métete entre el</p><p>gentío, aguza el ojo, el oído y el corazón, y no tardarás en encontrar algo.</p><p>Pero antes de que te marches devuélveme mis gafas y la trompetilla.</p><p><br /></p><p>Y le quitó los dos objetos.</p><p><br /></p><p>—Ahora no veo nada en absoluto! —dijo el joven—. Ni oigo nada.</p><p><br /></p><p>—En tal caso, no serás poeta para Pascua —respondió la adivina.</p><p><br /></p><p>—¿Cuándo, pues?</p><p><br /></p><p>—Ni la primera Pascua ni la segunda. No aprenderás a inventar nada.</p><p>—Entonces, ¿qué debo hacer para ganarme el pan con la poesía?</p><p><br /></p><p>—¡Oh, si sólo quieres eso, puedes conseguirlo antes de carnaval!</p><p>Arremete contra los poetas. Si matas sus obras, los matarás a ellos</p><p>mismos. Pero no te andes con miramientos. Duro con ellos, y tendrás</p><p>bollos de carnaval para hartarte tú y tu mujer.</p><p><br /></p><p>—¡Lo que uno puede inventar! —dijo el joven, y arremetió contra todo</p><p>poeta que encontraba, sólo porque él no podía serlo.</p><p><br /></p><p>Lo sabemos por la adivina; ella sabe lo que se puede inventar.</p><p><br /></p><p><b><i>Cuento de Hans Christian Andersen</i></b></p>María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-77002524485562488192022-03-10T16:03:00.004+01:002022-03-11T12:33:26.242+01:00Oro líquido<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjNnEzxxSM-baNfjiI6YdgMi7opxzOxx7r3ONvVW3j00pzdQg9a8JT1eOa6_SvHQj0BLfaTeE7PaxpPflnmh5zi2rZcukhpBC1AtSbjbZ2NhDoGfQMx-5fInrO2C4P2PAfqVCftnSWgITCnoL963QzbxjUygTMhTouXgYOYU6NRjNnp1T22EInJvnFC=s275" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="183" data-original-width="275" height="183" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjNnEzxxSM-baNfjiI6YdgMi7opxzOxx7r3ONvVW3j00pzdQg9a8JT1eOa6_SvHQj0BLfaTeE7PaxpPflnmh5zi2rZcukhpBC1AtSbjbZ2NhDoGfQMx-5fInrO2C4P2PAfqVCftnSWgITCnoL963QzbxjUygTMhTouXgYOYU6NRjNnp1T22EInJvnFC" width="275" /></a></div><br /><p></p><p><i>Muchas veces hay que encajar un buen golpe para descubrir quiénes somos en realidad... Es doloroso, pero merece la pena. </i></p><p><i>Los seres vivos no podemos vivir sin agua. ¿Qué pasará cuando este preciado bien empiece a escasear...? </i></p><p>Los aborígenes de una aldea australiana tenían sus corazones tan endurecidos que no hacían ni caso a Kubu, un chico huérfano y mudo que vagaba por las calles mendigando. Así es que Kubu se encaramaba a los árboles, sus únicos amigos, desde donde veía el horizonte teñirse de colores hermosos y así olvidaba el hambre y la sed. Un buen día todos se fueron de caza, pero antes escondieron sus provisiones, y sobre todo el agua, para que el huérfano no pudiera quitársela. Pero cuando Kubu se quedó solo en la aldea, un árbol comenzó a mover sus ramas de forma extraña. Kubu entendió su lenguaje y se aproximó hasta el tronco, donde descubrió el escondite secreto de los aldeanos. Se dio un buen festín y después se subió al árbol. </p><p>Cuando regresaron los aborígenes se pusieron tan furiosos que treparon hasta el huérfano y le lanzaron al vacío y cuando Kubu despertó estaba en el suelo rodeado de rostros expectantes. No entendía por qué le miraban así, hasta que se dio cuenta de que su cuerpo estaba cubierto de pelo y de que se había convertido en un pequeño oso. </p><p>El espíritu de los árboles le dio el don de ser el único animal que no necesita agua para vivir. Y por eso se le llama koala: "el que no necesita agua". </p><p><br /></p><p><b>Cuento tradicional Australiano</b></p>María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-51053061911663413612022-03-10T15:58:00.002+01:002022-03-11T12:33:34.901+01:00Juan el de la vaca<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEirZp1ba1AWFOb8rjQ41xtmAKQhpXwPdzH46IFBA4i1NnSssYlhih0yh4-kXzv7mKzbio9se2UHg735qHI25iDjTDml9_CrzPAdaD96N69yDVpCfCQ6sLT_mqNLq9h9SDskeYFpmRngXN0MEWxTSosUHi7-Tm_6A5XkJIVhzmLpxMcn5jau2nfbNGuP=s640" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="640" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEirZp1ba1AWFOb8rjQ41xtmAKQhpXwPdzH46IFBA4i1NnSssYlhih0yh4-kXzv7mKzbio9se2UHg735qHI25iDjTDml9_CrzPAdaD96N69yDVpCfCQ6sLT_mqNLq9h9SDskeYFpmRngXN0MEWxTSosUHi7-Tm_6A5XkJIVhzmLpxMcn5jau2nfbNGuP=s320" width="320" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p><br /></p><p>Esto había de ser un hombre que tenía un hijo y una vaca. La vaca era muy hermosa y el hijo algo tonto. El padre lo mandó un día a vender la vaca, porque les hacía falta el dinero. A Juan, que así se llamaba el hijo, le daba mucha pena, porque estaba muy encariñado con el animal, pero no tuvo más remedio que obedecer. Al pasar un monte, le salieron unos ladrones y le robaron la vaca. Pero él fue siguiéndolos y los vio entrar en la casa donde vivían. Volvió a la suya y el padre le preguntó:- ¿Cómo es que vuelves tan pronto? ¿Ya has vendido la vaca?- No, padre, que me la han robado.- Corno que eres tonto.-No se preocupe usted, padre, que la vaca me la cobro.-¡Tú qué vas a cobrar! -dijo el padre muy enfadado. Entonces Juan se disfrazó de doncella y fue a casa de los ladrones. Preguntó si necesitaban criada y ellos dijeron que sí. De manera que se quedó a servir con ellos. Por la noche el capitán la llamó a su habitación y dijo a los ladrones:- Esta moza parece un poco arisca. Si oís gritar, no acudáis ni hagáis caso, que esto es cosa mía .Bueno, pues ya el capitán apagó la luz y entonces Juan sacó una correa que llevaba debajo de las sayas y empezó a darle correazos al capitán, venga correazos. Y aunque éste gritaba, nadie acudió a socorrerlo. Cuando ya el capitán estaba sin poder moverse, Juan cogió todo el dinero que encontró por allí y se escapó por una ventana, diciéndole:- Que no se te olvide que soy Juan el de la vaca. Cuando llegó a su casa, le dice al padre:</p><p>- Tome usted, padre, que ya me he cobrado la vaca. Pero ahora tengo que cobrar más. Mandó hacerse un traje de médico, y así vestido se acercó otra vez a la casa de los ladrones. Estos andaban buscando precisamente un médico, desde que vieron cómo había quedado su capitán. Así que, nada más ver al médico, le pidieron que entrase. Entró el médico, reconoció al capitán y dijo:- Esto es de una soberana paliza que le han pegado.- ¡Sí, señor! -dijeron los ladrones-. ¡Qué médico tan sabio! Entonces el médico mandó a cada uno de los ladrones a buscar una cosa distinta por todos aquellos pueblos. A uno lo mandó por vendas, a otro por alcohol, a otro por algodón, a otro por una pomada, así hasta que no quedó ninguno en la casa. Y en ese momento se fue otra vez para el enfermo, se sacó la correa y se lió a correazos con él diciéndole:- ¡Que soy Juan el de la vaca! ¡Que soy Juan el de la vaca! Cuando se cansó de darle correazos, llenó unos cuantos bolsos de dinero y se fue de allí. Al día siguiente Juan se disfrazó de cura. Como el capitán había quedado bastante grave, Los ladrones estaban a la puerta por si pasaba un cura, y en cuanto lo vieron venir, le pidieron que entrara a asistir a un moribundo. Juan subió a ver al enfermo y dice:- ¡Huy, este hombre se va a morir ya mismito! Corriendo, id al pueblo y uno que me traiga el copón, otro el santóleo, otro el roquete, otro la estola, otro el hisopo... Así fue diciendo, hasta que no quedó ningún ladrón en la casa. Entonces otra vez se fue para el capitán, que nada más verlo gritó:- ¡No, por favor, otra vez el de la vaca no! ¡Llévate todo el dinero que quieras, pero no me des más correazos! Mira, ahí está la caja. Coge todo lo que quieras.</p><p> Juan cogió todo el dinero, menos tres pesetas para que comieran aquel día; pero todavía antes de irse le dio un par de correazos al capitán. Cuando llegó a su casa y le entregó a su padre todo el dinero, le dice éste:- Hombre, pues no eres tan tonto como yo creía. Pero Juan estaba preocupado, porque sabía que de un momento a otro se presentarían los ladrones a ajustarle las cuentas. Así que no se despegaba de la chimenea, y tenía preparado un caldero de pez, por lo que pudiera ocurrir. Una noche sintió pasos por el tejado y se dice:- ¡Ahí están! Oyó que uno les decía a los otros:- Bajadme con una cuerda poquito a poco .Entonces Juan atizó la lumbre y el otro que venía para abajo mete los pies en el caldero y se abrasa. Dice:- ¡Arriba, arriba!- ¿Qué te pasa? -le preguntaron los otros.- Nada, ... que está muy oscuro y me da miedo.- ¡Pues vaya un ladrón que estás tú hecho! -dijo otro, y empezó a bajar por la cuerda. Cuando llegó al caldero, también se abrasó los pies y gritó:- ¡Arriba, arriba!- ¿Qué te pasa?- Nada, ...que hay muchos mosquitos.- ¡Pues vaya ladrón que estás tú hecho! -dijo otro, que era el capitán-. Ahora bajaré yo y, aunque diga «arriba, arriba», vosotros más me bajáis. Empezó a bajar el capitán por la cuerda y al momento se puso a gritar:- ¡Arriba, arriba, que está aquí el de la vaca, que está aquí el de la vaca! Pero los otros, ni caso. Cada vez más abajo, hasta que el capitán cayó enterito en la pez hirviendo y se quedó como un chicharrón.</p><p><br /></p><p>Y colorín colorao, este cuento se ha acabao</p><p><br /></p><p><b>Cuento popular de Castilla y León</b></p>María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-54311225153271906002022-03-10T15:48:00.007+01:002022-03-11T12:33:48.165+01:00La carreta vacía<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhDTmQvQpMY_z_T6l90tYxX6AQJWBN0PwU9SuGlov7rT1KWnjk6GKVFEZjsaGyMFHCz0x9zjM09txY_2oF3y7-oO3Vazmm-2vS-MctwSOAurYHLIF8UKBrqXbY8RrGJbipaTuVG1AFfmGzDQ7-9loKqvWdW5TnJkocZI6u1VcedphaRndOa5hDWdHXZ=s300" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="300" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhDTmQvQpMY_z_T6l90tYxX6AQJWBN0PwU9SuGlov7rT1KWnjk6GKVFEZjsaGyMFHCz0x9zjM09txY_2oF3y7-oO3Vazmm-2vS-MctwSOAurYHLIF8UKBrqXbY8RrGJbipaTuVG1AFfmGzDQ7-9loKqvWdW5TnJkocZI6u1VcedphaRndOa5hDWdHXZ" width="300" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p><i>Cuentos Sufíes </i></p><p>Caminaba con mi padre cuando él se detuvo en una curva y después de un pequeño silencio me preguntó: Además del cantar de los pájaros, ¿escuchas alguna cosa más? Agudicé mis oidos y algunos segundos después le respondí: Estoy escuchando el ruido de una carreta. Eso es, dijo mi padre, y es una carreta vacía. ¿Cómo sabes que es una carreta vacía, sí aún no la vemos?, le pregunté. Entonces mi padre respondió: Es muy fácil saber, a través del ruido que hace, cuando una carreta está vacía. Cuanto más vacía está, mayor es el ruido que produce. Me convertí en adulto y hasta hoy cuando veo a una persona hablando demasiado, interrumpiendo la conversación de todos, siendo inoportuno o violenta, presumiendo de lo que tiene, y considerando de menos a la gente, tengo la impresión de oír la voz de mi padre diciendo: “Cuanto más vacía la carreta, mayor es el ruido que hace”. </p><p><br /></p><p><b>La humildad consiste en callar nuestras virtudes y permitirle a los demás descubrirlas. Nadie está más vacío que aquél que está lleno de sí mismo.</b></p><p><br /></p>María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-70763409706162364312022-03-10T15:44:00.001+01:002022-03-10T15:44:15.858+01:00El koala y el emú<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjnfMkK-oohvyTG2j3S-53_6RX79Mdm2P2q23pDRpdVlCKCrs-WwO7K7WZ10iy6fa9NPnO5CJZpLxJ3Jtapgbj-bv-K-fh5F_XHLnFfclZbojt2ZQXBp_ALYIsovSGbDB6sdnOEQ_MoZf_WeEJcWAm8RfRLvnummnTiaMGeCgsHYL35wB7fSLz57Rda=s300" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="300" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjnfMkK-oohvyTG2j3S-53_6RX79Mdm2P2q23pDRpdVlCKCrs-WwO7K7WZ10iy6fa9NPnO5CJZpLxJ3Jtapgbj-bv-K-fh5F_XHLnFfclZbojt2ZQXBp_ALYIsovSGbDB6sdnOEQ_MoZf_WeEJcWAm8RfRLvnummnTiaMGeCgsHYL35wB7fSLz57Rda" width="300" /></a></div><br /><p></p><p><i>Cuento tradicional australiano </i></p><p><i>¿Por qué el koala vive subido a los árboles si no es un pájaro? ¿Por qué el emú no puede volar si es un ave? </i></p><p><i>Si quieres conocer los secretos que esconden estos animales australianos, lee el cuento de el koala y el emú:</i></p><p><br /></p><p> Hace mucho tiempo, cuando el mundo vivía en el "Tiempo de los sueños", los animales convivían en la más absoluta armonía y tranquilidad, ya que más o menos todos llevaban la misma vida, tranquila y sosegada. Pero un día estalló una discusión de enormes dimensiones que les encerró en el silencio más absoluto: se retiraron la palabra los unos y los otros. Pasaron las horas, los días y las semanas, y ni con el tiempo se devolvieron el saludo. Muchas gotas de lluvia cayeron de las nubes hasta que, finalmente, se dieron cuenta de que ni siquiera recordaban el motivo que les había llevado a enfrentarse. </p><p>Era tan ridículo continuar en aquellas circunstancias que decidieron volver a ser amigos otra vez, como si nada hubiera pasado. Todos se hicieron amigos menos el emú, un animal lleno de orgullo y tozudez, y que se resistía a relacionarse con sus semejantes que vivían en los árboles, a los que consideraba inferiores. Una vez, el emú se encontró al koala, y le dijo: -Tenemos que resolver esta cuestión de una vez por todas, y ver finalmente quién tiene razón en nuestro debate. -¿A qué te refieres? -le preguntó el koala- pero si ya nadie recuerda el motivo que nos llevó a enfrentarnos... lo mejor es que volvamos a ser amigos, como antes lo fuimos, y nos olvidemos de la cuestión. Pero el emú entendía esto como una derrota. Era demasiado orgulloso y se creía mucho mejor que los demás. Esto hacía que de tantos elogios que se lanzaba a sí mismo, se fuera hinchando cada vez más y más, volviéndose grande y pesado, como un enorme globo cubierto de plumas: -¡Seguro que éramos los pájaros los que teníamos razón! Por eso somos superiores a los animales que viven en los árboles. Además somos muy inteligentes y sabemos volar... Tanto llegó a crecer su cuerpo orgulloso que cuando quiso pavonearse levantando el vuelo, el peso de su enorme cuerpo no le dejó volver a volar. Furioso y asustado, el emú empezó a correr arriba y abajo, estirando el cuello tanto como le era posible hacia el cielo, intentando tirar de él sin ningún resultado. Cuando se volvió hacia el koala que contemplaba la escena, el emú tenía un gesto tan aterrador que el pobre koala se encaramó de un salto al árbol más cercano. </p><p>Una vez allí decidió que jamás volvería a poner un pie en el suelo, temiendo que el emú la emprendiera con él. Ni cuando la sed le asaltaba cedió en su empeño, pues descubrió que en las hojas verdes se escondía un poco de agua, quizás menos de la que cabía en una sola gota, pero suficiente para poder sobrevivir. Desde entonces el koala ya no bebe nunca agua como los otros animales, y se pasa los días y las noches subido a los árboles. La vida del emú también cambió pues desde entonces, no ha dejado de correr agitando sus alas cada vez más pequeñas, intentando sin éxito, volver a volar como lo hacía en aquél "Tiempo de los sueños".</p>María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-75235585846881270312022-03-10T15:38:00.006+01:002022-03-11T12:33:55.201+01:00La boda de los ratones<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiaUZbgzjlkooEfM3ljCkTAZXTVC9M3TWynm-yUuQc9yd1omW76igQrjeCwxZ9pVatNRgYNOmtEIX26zds_gZ8D4Hpl9rv8pzgjEKh2kxwwWxWXNUBtG4vTZyD4Qo-uMYpVTHiLxiitc2YJlagWhzAj4bgmmkEXkAjHLMD9SrHbDtckQA2kFIw9IpGq=s300" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="287" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiaUZbgzjlkooEfM3ljCkTAZXTVC9M3TWynm-yUuQc9yd1omW76igQrjeCwxZ9pVatNRgYNOmtEIX26zds_gZ8D4Hpl9rv8pzgjEKh2kxwwWxWXNUBtG4vTZyD4Qo-uMYpVTHiLxiitc2YJlagWhzAj4bgmmkEXkAjHLMD9SrHbDtckQA2kFIw9IpGq" width="287" /></a></div><br /><p></p><p> </p><p><i>Cuento tradicional japonés</i></p><p><i>¿Qué es lo más fuerte del mundo? Piénsalo y después lee este cuento tradicional japonés. ¡Te sorprenderá! </i></p><p><br /></p><p>Érase una vez, en Japón, dos ratoncitos que se querían mucho. Tanto él como ella estaba muy enamorados, pero tenían un grave problema: el padre de la ratoncita que estaba obsesionado con la fuerza, quería casarla con el Sol porque decía que el Sol era el más fuerte del mundo. </p><p>Los dos ratoncitos no sabían qué hacer. Se amaban mucho pero sabían que el padre de la ratoncita jamás permitiría que se casara con un simple ratón. Así estaban los dos ratoncitos lamentándose de su suerte, cuando una ratona ya anciana pasó por su lado. Al verlos tan tristes se acercó y les preguntó que qué les pasaba. Así la ratoncita le dijo: "Mi padre, es muy bueno, pero un poco terco y quiere casarme con el más fuerte del mundo, que es el Sol. ¡Pero yo no amo al Sol! Yo quiero casarme con mi novio porque es a el a quien amo" La anciana ratoncita les miró seriamente y luego sonrió. Se levantó y muy solemne dijo: "Voy a conversar con tu padre". </p><p>Al cabo de caminar un rato, se encontró con el padre de la ratoncita y se le acercó. -Buenos días, sr. Ratón -Buenos días, Sra. Ratona. ¡Cuánto tiempo!- dijo el ratón. - Me he enterado que quiere casar a su hija con el Sol, pero ¿de veras el sol es el más fuerte del mundo? Lo digo porque el sol se oculta tras las nubes. -¡Es verdad! ¡Entonces tengo que casar a mi hija con una nube! - Sí, pero las nubes pasan llevadas por el viento? - Entonces ¿es el viento es el más fuerte del mundo?- preguntó el padre. - No. Ni siquiera un viento fuerte puede pasar una pared de la forma en que nosotros la horadamos. </p><p>El sr. Ratón se quedó un momento pensativo y exclamó: -Entonces, ¡nosotros somos los más fuertes del mundo! ¡Tengo que casar a mi hija con el ratón más fuerte entre todos los jóvenes! Así, el padre decidió que su hija se tenía que casar con el ratón más fuerte del país y empezó una competición de fuerza entre todos los jóvenes. </p><p>El joven ratón sentía que al menos tenía una oportunidad de casarse con su amada y se enfrentó al más fuerte de los ratones. Era imposible que él pudiera ganar pero no quería renunciar al amor de la ratoncita. En el combate, aunque él era el más débil, cada vez que se caía se volvía a levantar. Finalmente, el adversario, admirado por su fuerza de voluntad dijo: -No puedo vencer a su fuerza de voluntad. Es increíble. Así, el padre dijo al enamorado de su hija: ¡Cásate con mi hija.! ¡Una resolución firme es lo más fuerte del mundo!" ¡Los novios se pusieron muy contentos y vivieron felices para siempre!</p>María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-48221721718042710492022-03-10T15:32:00.005+01:002022-03-11T12:34:07.821+01:00Buen niño<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiVBWkN129TOWtavk23hh7FWP65guRhhxO3XKeFo-_QorxTBZO88OJx7fBIdd5XKqBYQl1m-pBpZZRcvzst700jEB8VH2AtULZphoxQHJ2E8A_qQauj7eTeSdhPzUU1Idsb1JSvFn4mnkKWCHWLRmVfInb5H9EB58W5ftMZWMbBdkBqm35yzxCuMs9L=s270" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="187" data-original-width="270" height="187" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiVBWkN129TOWtavk23hh7FWP65guRhhxO3XKeFo-_QorxTBZO88OJx7fBIdd5XKqBYQl1m-pBpZZRcvzst700jEB8VH2AtULZphoxQHJ2E8A_qQauj7eTeSdhPzUU1Idsb1JSvFn4mnkKWCHWLRmVfInb5H9EB58W5ftMZWMbBdkBqm35yzxCuMs9L" width="270" /></a></div><br /><p></p><p>En la casa sólo viven Mauricio y su abuelita. Cuando la criada dice: -«Ya está la sopa en la mesa», Mauricio, que tiene cinco años, corre al cuarto de la abuelita y la ayuda a levantarse del sillón. La buena señora, apoyada en el niño, va hacia el comedor. Y durante la comida, Mauricio le acerca los manjares y la divierte refiriéndole cosas muy interesantes. Por la tarde, si la abuelita sale al jardín para tomar el fresco, Mauricio, después de ayudarla a sentarse en el banco, se retira precipitadamente hacia el fondo del patio. ¿Es que está ansioso por ir a jugar? No. Sigámosle con la vista, y veremos lo que hace. Miradlo: está cortando una azucena. Esa azucena es la más grande, la más blanca, la más linda. Y una vez que la tiene en su mano, corre con ella... ¿hacia dónde? Hacia allá, hacia la sombra de las parras, hacia el banco donde está sentada la abuelita. Se llega afanoso, contento, y alargando la flor a la señora, le dice sencillamente: -Abuelita querida, te traigo esta azucena... Y parece que esa flor es cosa más grande que un tesoro, porque la abuelita, que siempre está preocupada y triste, recibe la flor sonriendo, y después que la mira largamente, la coloca en su regazo, junto al libro de oraciones.</p><p><img alt="" src="http://api.ning.com/files/Fegws22TP4XNFhkxZmmEEX14OQcf1pXT7npFnLpJVdad68rJc2z3GPXHWc*p5T7nAygn5iYWF7jpNB*Y0N0XVSaeWrHIb0yI/azucena_.jpg" /></p><p>Una mariposa pasa volando, y el niño dice: -Yo quisiera dártela también. La abuelita hace en el aire un movimiento con la mano, como si fuera a cazar la mariposa, y exclama: -Ya la tengo aquí...</p><p><img alt="" src="http://api.ning.com/files/TxpxFqEtkvoCgBnxmtZAEr-A7D429QrhmnhlKYM3mlOx0FikzYB45JxARqqjWHdV2jfO6eD4GfwHbrZsLWXL1SAzcwmtjuuZ/mariposa.jpg" /></p><p>-¿De veras? -dice el niño. -¡De veras! -responde la abuelita. Entonces Mauricio, contento porque la abuelita tiene una mariposa y una azucena, pone su cabeza en el regazo de la señora, y queda allí en reposo, como un pajarito acurrucado. -¡Buen niño! -dice don Julio, el viejo amigo de la casa, entrando en el jardín. Y Mauricio, al oír esa exclamación, siente que un hermoso orgullo palpita dentro de su pecho.</p><div><br /></div><div> <span style="font-weight: bold;">No hay orgullo más noble que el de ser bueno.</span></div><div><span style="text-decoration-line: underline;"><br /></span></div><div><span style="text-decoration-line: underline;">Del libro Rosas de la Infancia de María Enriqueta Camarillo</span></div>María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-66247365152008712702022-03-10T15:28:00.002+01:002022-03-11T12:34:15.105+01:00La muchacha caracol<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj6HXBXMfUoQZg3kTadaVyA5_OlfGsPdkv9Pid9cZ8AYr5bAC63d2FGV-8I67poAs3xEJb3Hp80g0HoBT4zlVo8IV7rwgeIfKl5gFNLf_H-bOVlmdW65H_8pVtUELrvnIBbJFG6oVdzANGVPebSfWgkqywZU3tpymbBhQhVrqEOB3QXBGW34i9imIUx=s486" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="486" data-original-width="378" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj6HXBXMfUoQZg3kTadaVyA5_OlfGsPdkv9Pid9cZ8AYr5bAC63d2FGV-8I67poAs3xEJb3Hp80g0HoBT4zlVo8IV7rwgeIfKl5gFNLf_H-bOVlmdW65H_8pVtUELrvnIBbJFG6oVdzANGVPebSfWgkqywZU3tpymbBhQhVrqEOB3QXBGW34i9imIUx=s320" width="249" /></a></div><p></p><p>Cierta vez y en cierto lugar había tres hermanas: la hermana Oro, la hermana Plata y la hermana Caracol. Las tres eran inteligentes, laboriosas y bellas como los crisantemos de la montaña. La hermosura de las muchachas cobró fama por lo que el ir y venir de los jóvenes de las aldeas cercanas y lejanas para proponerles matrimonio era tan interminable como la ronda de las abejas en la primavera. Sin embargo, las hermanas Oro y Plata tenían muchas pretensiones, con mucha malicia; a éste lo encontraban pobre, aquél otro era feo, de forma que escogiendo y escogiendo no habían encontrado todavía uno que las satisficiera. Pero la hermana Caracol no se parecía en nada a las otras dos. Aunque muy pequeña, era bondadosa y sólo pretendía un joven laborioso como compañero para sus días. </p><p><br /></p><p> Una madrugada, cuando la hermana Oro se disponía a ir a buscar agua con el cubo áureo a la espalda, abrió la puerta de la casa y se pegó tal susto que tuvo que retroceder. Y es que en el umbral estaba durmiendo un mendigo viejo, sucio y harapiento, que le obstaculizaba el paso. La joven agitó la mano y dijo, fastidiada: - Apártate, apártate, deja pasar a la joven Oro que va a buscar agua. </p><p>El anciano pordiosero despegó un poco los párpados y dijo indiferente: - ¿Necesitas el agua para algo importante? - Mi padre la necesita para fermentar vino, mi madre para hacer mantequilla, y yo para lavarme la cabeza, ¿cómo no va a ser importante? – replicó con una mueca de desprecio. - Yo no me puedo levantar – contestó el mendigo, al tiempo que volvía a cerrar los ojos –. Si quieres ir a buscar agua, pasa por encima mío. </p><p>La muchacha levantó la cabeza y respondió, completamente indiferente: - He franqueado el lugar de reunión de mi padre y el sitio donde mi madre conversa, ¿por qué no habría de pasar por encima de ti?</p><p>Y dicho y hecho, pasó muy enojada por encima del cuerpo del mendigo. Al día siguiente le tocaba a la hermana Plata ir a buscar agua. Iba con el cubo plateado a cuestas cuando abrió la puerta de la casa y viendo que allí dormí aun mendigo se pegó tal susto que retrocedió dos pasos, al tiempo que decía:</p><p>- Apártate, apártate, deja pasar a la joven Plata que va a buscar agua. El mendigo le lanzó una mirada y contestó: - ¿Necesitas el agua para algo importante? A la muchacha, impaciente, se le inflamaron los ojos de cólera y replicó: - Mi padre la necesita para fermentar vino, mi madre para hacer mantequilla, y yo para lavarme la cabeza, ¿cómo no va a ser importante? El mendigo se envolvió en su ropa de arpillera, cerró los ojos y contestó: - Si quieres ir a buscar agua, pasa por encima mío, yo no me puedo levantar. </p><br /><p> La joven se levantó un poco la falda que le llegaba a los pies y dijo: - He franqueado el lugar de reunión de mi padre y allí donde mi madre habla, ¿por qué no voy a poder pasar por encima tuyo? Y acto seguido pasó por encima del hombre y se fue a buscar agua. </p><p><br /></p><p> El tercer día le tocaba a la hermana Caracol ir a recoger agua. Se levantó por la mañana muy temprano, se cargó muy contenta a la espalda el cubo de concha y cuando abrió la gran puerta para salir se sobresaltó al ver que allí estaba durmiendo un viejo y sucio pordiosero. La hermana Caracol sintió pena por el hombre de edad avanzada y no quiso molestarlo por lo que lo llamó suavemente: - Por favor, déjeme pasar que voy a buscar agua. Pero el mendigo ni se movió ni abrió los ojos. - No estoy obstaculizando tu camino – dijo el anciano – puedes pasar por encima mío. - No he franqueado el lugar donde se reúne mi padre ni el sitio donde conversa mi madre, tampoco puedo pasar por encima de ti. La joven, muy suavemente, dio la vuelta alrededor del cuerpo del viejo y cantando llegó a la orilla del río.</p><p> El sauce de la orilla ya exhibía sus brotes verdes y las aguas corrían armoniosamente. Ella descargó el cubo de conchas, se arrodilló, bebió unos sorbos de agua cristalina y luego fue llenando el recipiente con el cucharón de conchas. En ese momento se las vio negras. ¿Cómo cargar el cubo sin la ayuda de otra persona? La joven miró en derredor suyo pero no divisó ni una sombra. Ya estaba muy inquieta sintió como un destello ante sus ojos: hete aquí al mendigo parado delante suyo. Ya no parecía aquel viejo medio moribundo sino que se le veía muy animado.</p><p>- Jovencita Caracol, voy a ayudarte a levantar el cubo – le dijo. La joven se puso muy contenta, se arrodilló y pegó la espalda al cubo, luego se colocó la pértiga en el hombro. El hombre en cuestión parecía querer crearle dificultades al levantar la pértiga un poco más arriba a veces y otras más abajo, de manera que ella no encontraba una manera cómoda de llevarla. La muchacha intentó pararse varias veces pero no lo logró. Finalmente, cuando ya lo había conseguido, como el cubo no había sido bien amarrado a la pértiga resbaló por ésta hasta caer hecho añicos. La muchacha, afligida por la pérdida del cubo y con miedo de que sus padres la rezongaran al volver a la casa se tapó la cara y sollozó. En cambio, el viejo no se inmutó para nada, por el contrario le dijo sonriendo: - ¿Qué tiene de especial este cubo? Yo puedo darte uno. La joven no contestó sino que lloró con más fuerza, pensando: “Este pobretón, ¡con qué me lo va a poder devolver! Este no es un cubo común, está hecho de conchas y no se vende en ninguna parte.” Quién se imaginaría que el viejo tenía su solución. Asió una a una las conchas, las mezcló y luego le dijo: - Mira, muchacha Caracol, ¿acaso no está bueno el cubo?</p><p>¡Cómo le iba a creer la joven! Ella pensaba: “Evidentemente se ha roto, no te rías de mí.” Pero no pudo contener la curiosidad y miró: qué curioso, el cubo de conchas estaba enterito.</p><p>Además, estaba lleno de agua cristalina. Se alegró tanto que hasta le vinieron deseos de cantar y pensó: “Este pordiosero no es una persona del montón seguramente, tal vez sea un genio”. - Eres realmente una buena persona, me has salvado, ¿te puedo ayudar en algo? – le manifestó agradecida.</p><p>-No tengo donde dormir esta noche, me gustaría descansar sólo por hoy en la cocina de tu casa.</p><p>- Temo que mi madre no acepte, ella odia a los mendigos.</p><p>Pero no te preocupes, yo se lo voy a rogar.</p><p>- No es necesario que lo hagas, muchacha. Si ella no está de acuerdo, tú le das lo que está dentro del cubo.</p><p>La chicuela no tenía claro qué es lo que había dentro del recipiente. Pero impresionada por quien creía un genio no preguntó más nada y retornó a su casa cargando el cubo con la pértiga.</p><p>Una vez en el hogar, al tiempo que vertía el agua en el recipiente de bronce, le comentó a su madre que un mendigo quería pasar la noche en la cocina de la casa. La señora frunció las cejas y reflexionó.</p><p>- ¿Cómo vamos a permitir que un viejo y sucio vagabundo pase la noche en la cocina de nuestra casa?... En ese mismo momento ¡plaf! se oyó el ruido de una cosa amarilla que había caído dentro del cubo. Fue entonces que la muchacha recordó las palabras del mendigo y dijo: - Además, él me dijo que le diera a mi madre lo que hay dentro del cubo. La madre observó: aquello que había sonado era un anillo de oro por lo cual desfrunció el ceño y sonrió. - Bueno, dejémoslo que duerma esta noche en la cocina – dijo. Después de la cena toda la familia se reunió a charlar. El padre bebía té con mantequilla y la madre tejía. Hablando y hablando se tocó el tema del casamiento de las muchachas. </p><p>- Yo me quiero casar con el rey de la India – dijo la hermana Oro. - Y yo con el rey de aquí – dijo la hermana Plata. Cuando el padre le preguntó a la tercera, ésta se quedó sin saber qué decir. En ese momento entró sin anunciarse el mendigo y se dirigió a los mayores. - Quiero hacerle de casamentero a la joven Caracol. Alguien tan hermoso y bueno como ella debe casarse con Gongzela. ¿Quién era ese Gongzela y dónde vivía? Nadie lo sabía ni había oído hablar de él. Los padres pensaron: “Este mendigo loco ¿a qué persona de renombre y posición puede conocer? Seguramente está proponiendo a otro pordiosero”. Cuando sus pensamientos llegaron a este punto los dos menearon la cabeza negativamente.</p><p>Las otras dos hermanas estaban cuchicheándose al oído sin poder dejar de mirar a la otra con una sonrisa fría. El mendigo se dio vuelta y le preguntó a la hermana Caracol: - Gongzela es una buena persona, ¿estás dispuesta a casarte con él? - No sé quién es – dijo ella. - Confía en mí, no te engañaré, Gongzela podrá hacerte feliz. La joven recordó lo que había sucedido aquella mañana. Ella sabía que el mendigo no haría trampas y asintió con la cabeza. - Te creo y quiero casarme con Gongzela, pero, ¿dónde vive? ¿Y qué tipo de persona es? - Eres realmente una muchacha inteligente. Si quieres buscar a Gongzela vente conmigo. Siguiendo las huellas de mi bastón llegarás hasta el lugar donde él habita. Y dicho esto el anciano se dirigió hacia la puerta. </p><p>La chica lo siguió mientras los padres, al ver que no la podían detener, montaron en cólera: - Si te vas, no te vayas a arrepentir luego, porque en esta casa ya no podrás entrar. Las otras dos jóvenes estaban a un lado sonriendo irónicamente. La hermana Caracol atravesó el umbral de su casa pero ya no se veía ni la sombra del viejo mendigo. Del cielo colgaba una luna brillante que alumbraba el camino y ella encaminó sus pasos siguiendo las huellas del bastón del viejo. Cuando la luna se iba escondiendo por el occidente y el sol se elevaba por el oriente, la joven, que no sabía cuánto había caminado ya, llegó a un gran dique. Sobre éste retozaba un rebaño de cientos de ovejas que semejaban en su conjunto un ramo de flores. Ella le preguntó al niño pastor: - ¿Has visto pasar por aquí a un viejo mendigo? No, - contestó el anciano sonriente – por aquí sólo acaba de pasar Gongzela.</p><p>La muchacha señaló el palacio a lo lejos y preguntó: </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhneguyVm8Dmg2DAx_YT4yTtCkUJ0Bvou-_skGh37y7MQxHG9ZdrtQKtvjQaDmS3Mo-LM6p7nOJLGy1gLCQH-_iuHC9W_30XzhyMKOo-Uz4SDbv_Q0CANwGASYoQXz9n7lS3c9Mz8rRM5j2vr_yJ5bX2C4U-euv-B015Grh7YzyWRBMyqIqQNhBPjDS=s484" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="484" data-original-width="406" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhneguyVm8Dmg2DAx_YT4yTtCkUJ0Bvou-_skGh37y7MQxHG9ZdrtQKtvjQaDmS3Mo-LM6p7nOJLGy1gLCQH-_iuHC9W_30XzhyMKOo-Uz4SDbv_Q0CANwGASYoQXz9n7lS3c9Mz8rRM5j2vr_yJ5bX2C4U-euv-B015Grh7YzyWRBMyqIqQNhBPjDS=s320" width="268" /></a></div><p></p><p>- Dígame por favor, ¿qué templo es aquél? ¿Qué buda hay allí? - Muchacha, ese es el palacio de Gongzela, no es un templo. Sigue este camino, él te está esperando – expresó lleno de amabilidad. La muchacha agradeció al hombre de pelo cano y se encaminó hacia el palacio. Por cada lugar por donde pisaban sus pies iban surgiendo del suelo flores, como por arte de magia, que compitiendo en colorido e inundando el aire de perfume parecían estar dando la bienvenida a quien llegara. Las flores lozanas se abrían al paso de la muchacha, formando así un camino florido que la condujo al frente del palacio. Cuando ella pisó la escalera del edificio, la gran puerta se abrió inmediatamente. Gongzela junto con su séquito, vestido del color del arco iris, portando perlas, turquesas y corales, salió a recibirla y a pedirla en matrimonio. Ella notó impactada que Gongzela era un rey joven y guapo, por lo cual lo aceptó sin reservas: en ese momento supo que Gongzela no era otro que el viejo mendigo disfrazado. Gongzela se sentó en una cama de oro y la muchacha vistió la ropa irisada, se enjoyó y se sentó en una cama de plata. Escogieron de mutuo acuerdo un día apropiado y se unieron como esposos viviendo muchos años felices en aquel palacio.</p><p><br /></p><p>Y Colorín Colorado...</p><p><br /></p><p>* Cuento popular tibetano</p><div><br /></div>María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-68298908311029797902021-07-12T16:45:00.000+02:002022-03-11T12:34:24.909+01:00El espejito de la montaña<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiw-Ns6NRmMINGtDmBQtjnPCDwmbUYfFuPN8btCT3wG-lAojND2lzfVyQHkyhCsQqbN5d0MN-MC2hT6NrPGiKaY67SAJcxJRQ2ZqeQZAtQoKnxXo2uSxv5TmRPP1HEFMFVlqqclUVWu3DY/s960/el+espejito+de+la+monta%25C3%25B1a.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="878" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiw-Ns6NRmMINGtDmBQtjnPCDwmbUYfFuPN8btCT3wG-lAojND2lzfVyQHkyhCsQqbN5d0MN-MC2hT6NrPGiKaY67SAJcxJRQ2ZqeQZAtQoKnxXo2uSxv5TmRPP1HEFMFVlqqclUVWu3DY/s320/el+espejito+de+la+monta%25C3%25B1a.jpg" /></a></div><p></p><p>Había una vez un burrito que todas las mañanas subía a la montaña. En la montaña había ovejitas y cabras. Y estaba también la nena que las cuidaba. Al burrito le encantaba esa montaña. Pero lo que más le gustaba era un espejo con marco verde lleno de puntitos rojos. En realidad el espejo era un charco de agua y el marco, pasto salpicado de flores. </p><p><br /></p><p>En ese espejito de la montaña se veían, sin quererlo, todos los que pasaban junto a él. Se veían las nubes que pasaban por el cielo: se veían los pájaros que pasaban volando; se veían las ovejas y las cabras que se acercaban cuando tenían sed. Pero esto ocurría de vez en cuando. En cambio el burrito llegaba todas las mañanas, se acercaba enseguida al charco y se quedaba un rato mirándose en el agua clarita, como olvidado de todo lo demás. Casi seguro que había subido a la montaña sólo para mirarse, calladito, sin decir nada, porque claro, nadie le preguntaba nada. Pero un día que estaba contemplándose en el charco, apareció en el agua, justo junto a su cara, la cara de una nena que cuidaba las cabras y las ovejas. La nena se llamaba Alejandra. Un nombre muy lindo, aunque, en verdad un poquito largo. Por eso todo el mundo la llamaba Ale. Pero el burrito no sabía nada de todo esto y preguntó:</p><p>- ¿Cómo te llamas? Ale. ¿Y vos? Burrito</p><p>- respondió el burrito - como todos los burritos.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHMLxncb0uhIhrJ2x15_XUnR_RJAxD4-xLPFtCcZy2UF9IIldDWESM9CsgT16S-pCRlqzk3Ihzr3si78-qdjVZ9kdW0uhdefo2BvhkF4DlW25kE3PMbjZSeTUnEUKP-ZvMLq8pMhc8EEk/s1361/burrito+nena.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1361" data-original-width="990" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHMLxncb0uhIhrJ2x15_XUnR_RJAxD4-xLPFtCcZy2UF9IIldDWESM9CsgT16S-pCRlqzk3Ihzr3si78-qdjVZ9kdW0uhdefo2BvhkF4DlW25kE3PMbjZSeTUnEUKP-ZvMLq8pMhc8EEk/s320/burrito+nena.jpg" /></a></div><br /><p>A la mañana siguiente, cuando apareció el burrito, Ale lo estaba esperando a la orilla del charco. Era un día hermoso y ni una sola nube aparecía en el cielo. —¡Qué solo estoy! -dijo el burrito mientras se miraba en el charco— No hay nubes. No hay pájaros. Nadie se mira. Nadie me acompaña. Entonces Ale se inclinó sobre el agua y su cara apareció en seguida en el charco junto a la del burrito. </p><p>—Gracias, Ale dijo el burrito. </p><p><br /></p><p>A la mañana siguiente, cuando volvieron a encontrarse, Ale dijo: </p><p>- He estado pensando que todos los burritos son burritos. Pero también todos los nenes son nenes y. sin embargo, tienen un nombre. De modo que te voy a llamar Aleli. ¿Te gusta? -Me gusta contestó el burrito—. Y sobre todo me gusta tener un nombre. Es más cómodo. Otro día, mientras estaban a la orilla del charco, dijo Ale: </p><p>He estado pensando que sos un burrito triste. ¿Por qué? </p><p>-Me gustaría saberlo —contestó Alelí. Pero dicen que hay muchas cosas que los burritos no saben. -Es que hay cosas difíciles —dijo Ale. </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSuNPHYG80aGYzy_2z8zJ54DcRGLARIXxLpXDC8xmcs4x0_jG0bm3LmMrP6LtSteBRU6BfIh02flzS6s-6pX_N_mgvz7rBm-oVnJkfS23_fnEBIXULTcDdPRsFBd7N-Evm-RCVEBaGHyQ/s885/burrito+casa.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="885" data-original-width="745" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSuNPHYG80aGYzy_2z8zJ54DcRGLARIXxLpXDC8xmcs4x0_jG0bm3LmMrP6LtSteBRU6BfIh02flzS6s-6pX_N_mgvz7rBm-oVnJkfS23_fnEBIXULTcDdPRsFBd7N-Evm-RCVEBaGHyQ/s320/burrito+casa.jpg" /></a></div><br /><div><div>Pasaron los días. La montaña parecía siempre la misma o casi la misma. Porque hubiera costado darse cuenta de que las nubes que viajaban por el cielo habían cambiado de forma o que los pajaritos que cantaban ya no eran los mismos o que una cabrita estaba más juguetona o una ovejita más triste. Pero Ale y Alelí, que eran cada vez más amigos, hablaban de todo esto y de muchas cosas más. Hablaban de los chicos que vivían en el pueblo y que los dos conocían muy bien. De los días de sol y de los días de lluvia, de las noches de luna y con estrellas. Y Ale dijo una vez que le gustaba tanto tanto la luna que, apenas oscurecía, ya la estaba buscando en el cielo. -La buscás en el cielo, está bien —dijo Aleli, es su lugar. Pero a mí me gustaría verla una noche retratada en el agua. </div><div><br /></div><div>-Sería lindo —dijo Ale. </div><div><br /></div><div>Y siguieron hablando de las ovejitas que Ale cuidaba y de los pajaritos que algunas veces pasaban volando y de las flores amarillas, blancas, rojas, que crecían en la montaña. Un día, cuando Alelí ya estaba mirándose en el charco, llegó Ale y dijo: </div><div>-He estado pensando que te conocí mirándote en el charco. Y que todos los días llegás y te mirás como si no te hubieras mirado nunca. </div><div>-Es verdad—contestó Alelí— Así es. -¿Y se puede saber por qué? -Bueno —contestó Aleli-, no se lo diría a cualquiera. Pero una amiga no es cualquiera. Entonces, dejando de mirarse en el charco, se echó en el pasto junto a Ale y dijo: </div><div>-Yo, como todo el mundo, tuve una mamá. -Sí, seguro. ¿Dónde está ahora? —preguntó Ale. No sé. Nunca la conocí. -Entonces... ¿ni siquiera sabes cómo era? - Dicen que me parezco mucho a ella contesto Alelí Creo que saber esto es saber algo. </div><div>-Muchísimo —dijo Ale— Es casi como haberla conocido.</div><div><br /></div><div>No tanto contestó Alelí. Pero, si me parezco a ella, creo que un poco la conocí cuando me miré por primera vez en el charco. </div><div>-Claro. Es como si hubieras visto su retrato, ¿no? - dijo Ale. — Tuve que conformarme. Son los únicos retratos que tenemos nosotros, los burritos. </div><div>Se me ocurren dos cosas dijo Ale . La primera es que ya sé por que sos un burrito triste. La segunda... te la diré mañana. </div><div><br /></div><div>Pero mañana llovió y pasado llovió más. Y siguió lloviendo y pasaron muchos días hasta que Ale y Aleli pudieron encontrarse otra vez en el charco. </div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIXEDOuZC7Nsyfe1C7rKdHS7PQ_DF7EU1DOzcH15IO19Mma8qVGXEP1mZMrkiHJvEccTE6NtN2KBpJDyQ3pkB1S6tIEYI8LUu1h_nnjFTrwK3CErw_aB0Mwby9xs3SbZPzgDwT-Epn2PY/s1132/burrito+feliz.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1132" data-original-width="1067" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIXEDOuZC7Nsyfe1C7rKdHS7PQ_DF7EU1DOzcH15IO19Mma8qVGXEP1mZMrkiHJvEccTE6NtN2KBpJDyQ3pkB1S6tIEYI8LUu1h_nnjFTrwK3CErw_aB0Mwby9xs3SbZPzgDwT-Epn2PY/s320/burrito+feliz.jpg" /></a></div><br /><div><div>—He estado pensando —dijo Ale- en lo lindo que sería que te vinieras a vivir conmigo. Tendrías una casa y mi mamá te querría mucho. Me lo dijo. Aunque no es lo mismo, sería bastante parecido a tener una mamá. </div><div>Más parecido no puede ser —contestó Aleli— casa con una mamá... Justamente en eso pensaba siempre que me miraba en el charco. </div><div><br /></div><div>Desde ese día Ale y Alelí subieron juntos todas las mañanas a la montaña. Menos los días en que la lluvia lavaba la montaña y había que esperar a que el sol la secara </div><div>Esos días Alelí se miraba en el espejo que la mamá de Ale había puesto para él. Para que se mirara todos los días que no subía a la montaña. o, mejor dicho, para que se mirara todas las veces que quisiera. </div><div><br /></div><div> FIN</div><div><br /></div><div><b><i>Cuento de Lucila Maderal </i></b></div><div><b><i>Ilustraciones de Julia Díaz </i></b></div></div>María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-63845028879403475342021-07-12T10:03:00.003+02:002022-03-11T12:34:33.045+01:00El arroyo dormido<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh02AnVQ0bUzjd3zHao4OboUj6K2yUnmt6D-rORls_yKgpV3cC2FaCzcWeGYAFi8jMR-oPVt8083urNLe_M_n76z9ny82QbN0LDHNZCP2FUXql7C4b03wfPDF2Li1wNowi6ZrC3FHZd9YY/s1440/pajarito+y+arroyo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1440" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh02AnVQ0bUzjd3zHao4OboUj6K2yUnmt6D-rORls_yKgpV3cC2FaCzcWeGYAFi8jMR-oPVt8083urNLe_M_n76z9ny82QbN0LDHNZCP2FUXql7C4b03wfPDF2Li1wNowi6ZrC3FHZd9YY/s320/pajarito+y+arroyo.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p><br /></p><p></p><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">—Me siento muy mal. No puedo moverme, creo que me estoy muriendo. Me entristece muchísimo que mi vida se acabe yo siempre estuve al pie del cañón cumpliendo alegremente mi cometido, cosa que me ha hecho enormemente feliz pero todo se acaba en esta vida tarde o temprano. Ha llegado el momento de la rendición. No tengo fuerza para moverme estoy muy muy viejo—. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Le decía el arroyo a un pajarillo que lo estaba picoteando.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"> —Cómo dices eso, no estás viejo, sé<span style="font-family: inherit;"> de arroyos mucho más viejos que tú y que todavía siguen llevando el agua hasta el final de su cauce. Lo que ocurre es que este invierno ha sido especialmente frío y te has congelado, por eso no puedes moverte. Nosotros y los pájaros y los demás animales del bosque también lo hemos pasado muy mal por el frío y por la escasez de alimentos y de agua. Tú has estado dormido durante mucho tiempo y no podíamos beber, pero mira hoy brilla el sol y nos estamos calentando la primavera se acerca y nuestra vida mejorará muy pronto. Yo picoteo tu hielo que, por cierto, hoy está más blandito que ayer y como trocitos de agua—.</span></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"> —Sí, noto las cosquillitas que me haces con tu pico y también empiezo a sentir como si me empujaran hacia abajo, como si me estiraran de los pies, ¡qué sensación tan extraña amigo mío! es como si creciera y engordara a la vez, como si me desatarán, no sé cómo explicarlo—.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"> —Está muy claro—, dijo el pajarillo, —es simplemente que te estás descongelando, hoy hace sol y ..pero ¿dónde vas?. Espera un poco que estamos conversando, ¿qué prisa tienes?—.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"> —No, no puedo esperar, lo siento, tengo que irme a toda prisa o no habrá flores de esta primavera ni cosechas este verano y mis animalitos se morirán de sed. Ya voy con retraso, he dormido demasiado tiempo y he interrumpido mis obligaciones que son: regar a tiempo y ofrecer mi agua a quien la necesite adioooos, adióoooos— gritaba el arroyo mientras se deslizaba feliz por su cauce cómo se deslizan los niños por un tobogán.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;"> Fin</div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Cuento de <span style="font-family: inherit;"><a class="oajrlxb2 g5ia77u1 qu0x051f esr5mh6w e9989ue4 r7d6kgcz rq0escxv nhd2j8a9 nc684nl6 p7hjln8o kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x jb3vyjys rz4wbd8a qt6c0cv9 a8nywdso i1ao9s8h esuyzwwr f1sip0of lzcic4wl q66pz984 gpro0wi8 b1v8xokw" href="https://www.facebook.com/groups/907391006098422/user/100001645820944/?__cft__[0]=AZUDSC8dRvGrt9l74ueYPMvnM1TbPw83w5Du34XI0LiBlWqlYHAn8bQJjTSMUcl8JnmOi3tsfxHqEKpCcClf8n1pRNWS573V0zwSRUx16xB_CwsL22d94YHtq0FHT5nzSLEvn5uCT5W_u-MQJSDsmhC3H-pc6K-bGQ9ARaJV3JH8O-tE1y0SiulvbdcrwHATPNM&__tn__=-]K-R" role="link" style="-webkit-tap-highlight-color: transparent; background-color: transparent; border-color: initial; border-style: initial; border-width: 0px; box-sizing: border-box; cursor: pointer; display: inline; font-family: inherit; list-style: none; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-align: inherit; text-decoration-line: none; touch-action: manipulation;" tabindex="0"><span class="nc684nl6" style="display: inline; font-family: inherit;">Amparo Flores Nuñez</span></a></span> ©</div></div><p> </p>María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-15161518362833328592020-04-23T16:36:00.002+02:002020-04-23T16:36:49.614+02:00Pulgarcita<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw9g0o1QLumYaykjwPK4NUy8GcLIRJKK-hCYsfT0qh86BARZIja51Y6hvb8wxS5H1QtbL47ruzlohlwkUJrun9r1A4RZcbEf8qcHTMxWBCtL-FlOJeF2xbaNOOiZdVhrDkPjoj0XvWmvo/s1600/pulgarcita.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="473" data-original-width="343" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw9g0o1QLumYaykjwPK4NUy8GcLIRJKK-hCYsfT0qh86BARZIja51Y6hvb8wxS5H1QtbL47ruzlohlwkUJrun9r1A4RZcbEf8qcHTMxWBCtL-FlOJeF2xbaNOOiZdVhrDkPjoj0XvWmvo/s320/pulgarcita.jpg" width="232" /></a></div>
Había una vez una mujer que quería tener una niña muy pequeñita pero no sabía dónde encontrarla. Así que fue a ver a una vieja bruja y le dijo:<br />
–¡Me gustaría tanto tener una niña muy pequeñita!<br />
¿Cómo podría hacer para conseguirla?<br />
–Es muy sencillo –dijo la bruja–. ¿Ve este grano de cebada? No es de la misma que crece en el campo y que comen las gallinas. Plántelo en una maceta y verá… lo que verá.<br />
–¡Gracias! –dijo la mujer; y le dio doce centavos a la bruja. La mujer volvió a su casa y plantó el grano de cebada.<br />
Enseguida creció una flor grande y hermosa, parecida a un tulipán; tenía los pétalos muy cerrados porque todavía era un pimpollo.<br />
<br />
–Es una flor hermosa –dijo la mujer, y besó los pétalos rojos y amarillos. Entonces, apenas les dio un beso, los pétalos se abrieron con un estampido. Sin duda, era un tulipán. Y allí, en el medio de la flor, sentada entre los estambres verdes había una niñita graciosa y delicada. Era apenas un poco más grande que medio dedo pulgar y por eso la mujer la llamó Pulgarcita.<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjd0B8dJjoof2lg2RAgeiyubrtWWmqfGX9Xuk1k81-T90GATVprKPgtyUDQhXGQSq0zta8N4Bzw0s1jjV2aStXFVcHMYXlNKTTsMas_ZkKPki3_RNunUcZiiuhDvaLLWN-8_yZLRavMt9I/s1600/cuento+pulgar.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="324" data-original-width="196" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjd0B8dJjoof2lg2RAgeiyubrtWWmqfGX9Xuk1k81-T90GATVprKPgtyUDQhXGQSq0zta8N4Bzw0s1jjV2aStXFVcHMYXlNKTTsMas_ZkKPki3_RNunUcZiiuhDvaLLWN-8_yZLRavMt9I/s320/cuento+pulgar.jpg" width="193" /></a>Media nuez lustrada le sirvió de cuna; el colchón estaba hecho con pétalos de violetas y la colcha era un pétalo de rosa. Allí dormía de noche. Durante el día, Pulgarcita jugaba sobre la mesa; la mujer había<br />
colocado un plato con una coronita de flores alrededor que mojaban sus tallos en el agua. En el medio flotaba un pétalo de tulipán, y Pulgarcita, sentada sobre él, navegaba de un borde al otro del plato<br />
ayudándose con dos crines blancas que le servían de remos. ¡Era tan lindo verla! Y también escucharla, porque sabía cantar tan dulcemente como nadie. Pero una noche, mientras reposaba en su linda cuna, una Sapa vieja entró por un vidrio roto de la ventana. Era verdaderamente feísima, grandota, toda húmeda. De un salto cayó sobre la mesa donde dormía Pulgarcita, cubierta con sus pétalos de rosa roja. –¡Ah! Esta sí que sería una bonita esposa para mi hijo! –dijo la Sapa. Tomó entonces la cáscara de nuez, saltó afuera a través del vidrio roto y salió al jardín.<br />
El arroyo era grande y ancho; sus orillas, lisas y barrosas; allí vivía la Sapa con su hijo. ¡Huy! ¡Sí que era feo! El vivo retrato de su madre. Cuando vio a la encantadora Pulgarcita en su cuna de nuez, todo lo que se le ocurrió decir al hijo de la Sapa fue:<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHXyVlR1BwIs_OQOHIkfjKB8dlYy0JKSCxs0zwhsNYKCSB-HFWBGQEVY0esqSJ9Z9PQDX32CHqjgFxp7uZOrHEtoGhgbbORD43LemI2xJhjOaIFBMuI8J1sree6DgN70iPK4iGP5VgJB8/s1600/pulgarcita1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="559" data-original-width="596" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHXyVlR1BwIs_OQOHIkfjKB8dlYy0JKSCxs0zwhsNYKCSB-HFWBGQEVY0esqSJ9Z9PQDX32CHqjgFxp7uZOrHEtoGhgbbORD43LemI2xJhjOaIFBMuI8J1sree6DgN70iPK4iGP5VgJB8/s320/pulgarcita1.jpg" width="320" /></a>–¡Croac! ¡Croac! ¡Brek, kek-kek!<br />
–No hables fuerte que puede despertarse– dijo la Sapa–. Todavía puede escapársenos, porque es liviana como una pelusita de cisne. Vamos a dejarla en el medio del arroyo, sobre una hoja de nenúfar. Es tan pequeña que, para ella, será como estar en una isla. De allí no podrá escapar; nosotros, mientras tanto, arreglaremos el precioso salón debajo del barro donde vivirán ustedes dos.<br />
<br />
En el arroyo crecían muchos nenúfares de anchas hojas que parecían flotar en el agua. La Sapa fue andando hasta el nenúfar que estaba más alejado de la orilla -que era también el más grande de todos- y depositó en él a Pulgarcita. La pobre se despertó muy temprano a la mañana siguiente y, cuando vio donde estaba se puso a llorar tristemente. El agua rodeaba la hoja por todos lados y no había forma de llegar a tierra. La vieja Sapa trabajaba en el barro; estaba adornando el salón con lirios y nenúfares amarillos, pues tenía que quedar muy bonito para su nuera.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKRB2KqstrV5cQYx4KYw6taipKskxmkkEglnm7XYhWB6y_ipiYoZMoIHHAlkRewClicZvL9DRHWOVeebgmoTlslf-azfDRDx1k8HWu7XtqDAMFthN2EJLJadFo2AChmDsTC4Z905q23QM/s1600/pulgarcita2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="472" data-original-width="506" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKRB2KqstrV5cQYx4KYw6taipKskxmkkEglnm7XYhWB6y_ipiYoZMoIHHAlkRewClicZvL9DRHWOVeebgmoTlslf-azfDRDx1k8HWu7XtqDAMFthN2EJLJadFo2AChmDsTC4Z905q23QM/s320/pulgarcita2.jpg" width="320" /></a></div>
Luego, acompañada por su feísimo hijo, nadó hasta la hoja donde estaba Pulgarcita; iban a buscar la cama para ponerla en el dormitorio antes de que llegara Pulgarcita en persona. La vieja Sapa le hizo reverencia desde el agua y le dijo:<br />
<br />
–Te presento a mi hijo, que va a ser tu esposo. Muy pronto van a vivir juntos y como príncipes en el barro.<br />
–¡Croac! ¡Croac! ¡Brek, kek-kek! –eso fue todo lo que supo decir el sapito.<br />
<br />
Después tomaron la linda camita y se la llevaron. Pulgarcita, sola en medio de la hoja verde, siguió llorando; no quería vivir en la casa de la vieja Sapa, ni casarse con el feísimo sapito. Los pececitos del arroyo, que también habían visto a la Sapa y habían escuchado sus palabras, asomaron las cabezas fuera del agua para conocer a la niñita. Cuando la vieron tan hermosa, les dio mucha pena. ¡Pensar que tendría que vivir en medio del barro! No, de ninguna manera: ¡los pececitos no iban a permitirlo!<br />
Todos se reunieron alrededor del tallo que sostenía la hoja de Pulgarcita y lo royeron hasta cortarlo. Y la hoja, libre, se fue navegando por el arroyo llevándose a Pulgarcita, lejos, muy lejos, adonde la Sapa no pudiese alcanzarla. Una mariposa blanca revoloteó sobre ella y, por fin, se posó en la hoja. Las dos estaban contentas: la mariposa, porque le encantaba Pulgarcita, y Pulgarcita, porque se alejaba cada vez más de la Sapa. Pasaron por lugares maravillosos, y el sol reflejaba su oro en el agua. La pequeñita se sacó el cinturón y ató una punta a la mariposa y la otra a la hoja. Entonces, la mariposa levantó vuelo y la hoja se deslizó rápido por el agua.<br />
Un abejorro grandote que volaba por allí, al ver a Pulgarcita, fue hasta ella, la tomó con sus pinzas de la cintura y, volando, se la llevó a un árbol. La hoja verde siguió flotando, y la mariposa con ella, atada con la cinta, sin poder desprenderse. ¡Cielos! ¡Qué susto se dio Pulgarcita cuando el abejorro la llevó al árbol! Pero, sobre todo, ¡qué pena le dio la bella mariposa blanca, atada a la hoja! Seguramente, nunca iba a poder liberarse y moriría de hambre. Pero al abejorro nada de esto le importaba un comino. Se posó con la niña sobre una de las hojas más grandes del árbol, le dio a comer la parte dulce de las flores y dijo que Pulgarcita era muy linda, aunque no se pareciese en nada a un abejorro.<br />
<br />
Más tarde llegaron de visita los otros abejorros que vivían en el árbol. Las señoras abejorros miraron a Pulgarcita, se encogieron de antenas y dijeron:<br />
<br />
–¡Qué fea! ¡No tiene más que dos piernas!<br />
–¡Y ni una sola antena! –gritó otra señora abejorro.<br />
–¿Y ese talle tan fino? ¡Puaj! Parece un ser humano. ¡Es horrible!<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8P4MheTeVTJhP_d6c-QsufC_IHQFmrum2tyFywqT36wFHHRvfg5cpe8pppDhtKALRV8qcXfl2HngfAIWBD899HI88R0Te39wXVkqfmEbmq4sF61WNuQ1fUMLzwy5GfSCoRl9yoXqxdkw/s1600/pulgarcita3.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="280" data-original-width="372" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8P4MheTeVTJhP_d6c-QsufC_IHQFmrum2tyFywqT36wFHHRvfg5cpe8pppDhtKALRV8qcXfl2HngfAIWBD899HI88R0Te39wXVkqfmEbmq4sF61WNuQ1fUMLzwy5GfSCoRl9yoXqxdkw/s320/pulgarcita3.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Las señoras abejorros estaban todas de acuerdo. Sin embargo, Pulgarcita era tan encantadora, que hasta el abejorro que la había raptado se daba cuenta. Solo que, cuando escuchó decir que era feísima, él mismo llegó a creerlo y ya no quiso tenerla junto a él, ¡que se fuera adonde se le diese la gana!<br />
La bajaron del árbol entre todos y la colocaron sobre una margarita; Pulgarcita lloró: ¿era tan fea, que los abejorros no podían ni verla? Y, sin embargo, era lo más encantador que uno pueda imaginarse, delicada y tierna como un pétalo.<br />
Durante todo el verano vivió sola en el gran bosque. Se tejió una cama con briznas de pasto y la colgó debajo de una planta de hojas anchas, para estar al abrigo de la lluvia. Se alimentaba del néctar de las flores y bebía el rocío que amanece sobre las hojas. Pasaron el verano y el otoño; y llegó el invierno, largo y frío.<br />
Los pájaros que habían cantado para ella con dulzura, volaron lejos; las plantas y los árboles quedaron desnudos; la gran hoja que le servía de techo se encogió hasta no quedar de ella más que un tronco seco y amarillo. Entonces sintió un frío tremendo porque su ropa estaba hecha jirones. ¡Pobre Pulgarcita, tan pequeña y frágil y a punto de helarse!<br />
Comenzó a nevar, y cada copo de nieve que le caía encima era como una palada que cayese sobre uno de nosotros, porque nosotros somos altos y grandes, pero ella medía menos de una pulgada. Se envolvió con una hoja seca, pero no consiguió calentarse; siguió temblando de frío.<br />
Cerca del bosque se extendía un gran campo de trigo; hacía ya tiempo que había sido cosechado y solo quedaba el rastrojo seco sobre la tierra helada. Para ella, ese campo de trigo era como una selva por la que se aventuró a caminar, ¡ay!, temblando de frío. Caminando, llegó a la puerta de la Rata de Campo.<br />
La Rata de Campo había hecho su cueva bajo el rastrojo. Allí vivía, cómoda y abrigada; tenía un cuarto colmado de granos de trigo, que era una maravillosa cocina y despensa.<br />
La pobre Pulgarcita se detuvo en la puerta como una mendiga y pidió un trocito de cebada, pues hacía dos días que no probaba ni el bocado más pequeño.<br />
<br />
–¡Pobre criaturita! –exclamó la Rata de Campo, que era buena en el fondo–. Entra a mi cuarto tibio y come conmigo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn0qH3Wn6mTG1Ml42PHCm8AAIwB9fRfAUI70K00HSIZoNSa9Ewk56sgD-GvMrxhEtUdeIcXAV_gNHnuvhLAUgqHCU8XLsREwi-ruTfCJuvJ2erfIPbRJCwuYLROJPX1P_Cq2UgDJa8M5E/s1600/pulgarcita4.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="372" data-original-width="461" height="258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn0qH3Wn6mTG1Ml42PHCm8AAIwB9fRfAUI70K00HSIZoNSa9Ewk56sgD-GvMrxhEtUdeIcXAV_gNHnuvhLAUgqHCU8XLsREwi-ruTfCJuvJ2erfIPbRJCwuYLROJPX1P_Cq2UgDJa8M5E/s320/pulgarcita4.jpg" width="320" /></a></div>
Pulgarcita le resultó simpática, y le propuso:<br />
<br />
–Si lo deseas, puedes quedarte todo el invierno, pero tendrás que limpiar y ordenar el cuarto, y contarme cuentos, que eso me gusta mucho.<br />
<br />
Pulgarcita hizo todo lo que le pidió la vieja Rata y lo pasó muy bien.<br />
<br />
–Pronto tendremos visitas –dijo la Rata–. Mi vecino tiene por costumbre venir una vez a la semana. Está aun en mejor posición que yo; tiene grandes salones y luce una hermosa piel negra aterciopelada. Si consiguieses casarte con él podrías darte por muy contenta. Eso sí, te advierto que no ve nada. Cuando venga, le contarás tus cuentos más bonitos.<br />
<br />
Pulgarcita no se entusiasmó; ni soñaba casarse con el vecino, que era un Topo. El Topo llegó de visita vistiendo su chaqueta de terciopelo negro. Y la Rata de Campo no se cansó de repetir que era muy rico y entendido, que tenía una casa veinte veces más grande que la de ella y que a pesar de tener tantos conocimientos, no le gustaban el sol ni las flores y hablaba muy mal de ellos, aunque no los había visto jamás. Pulgarcita tuvo que cantar, y cantó “Vuela, Abejorro” y “Cuando el monje viene al campo”. Al escuchar su voz deliciosa, el Topo se enamoró de ella, pero no se le declaró, porque era de carácter tranquilo.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2sJOyl7pW3yVrgsJzFGS8VszIdHUOwCBfwfp8Re-YHL5lAjqrSczw-jvc4T7u3Ox8BOa8mWwg12pdFYKeDUMjhvKzhrWn_R7Qt2T82NgNO0PerNThF8nd2qVs_5D1quwt0nU_YXC2Kn0/s1600/pulgarcita5.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="523" data-original-width="553" height="302" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2sJOyl7pW3yVrgsJzFGS8VszIdHUOwCBfwfp8Re-YHL5lAjqrSczw-jvc4T7u3Ox8BOa8mWwg12pdFYKeDUMjhvKzhrWn_R7Qt2T82NgNO0PerNThF8nd2qVs_5D1quwt0nU_YXC2Kn0/s320/pulgarcita5.jpg" width="320" /></a></div>
Poco tiempo atrás había cavado un largo túnel que unía las dos casas; Pulgarcita y la Rata de Campo tenían permiso para pasearse por él todo lo que quisieran. Para que no se asustaran, el Topo les previno que en la mitad del pasadizo había un pájaro muerto. Era, dijo, un pajarito completo, con alas y pico. Parecía muerto hacía poco, al comienzo del invierno, y estaba enterrado precisamente donde él había hecho el túnel.<br />
El Topo tomó entre sus dientes un trozo de madera podrida, que resplandeció como una llama en la oscuridad y, yendo delante de ellas, les alumbró el camino por el corredor largo y sombrío.<br />
Cuando llegaron al sitio donde estaba el pájaro muerto, el Topo apoyó el ancho hocico contra el techo y empujó la tierra hacia afuera, abriendo un hueco por donde entró la luz del día.<br />
En el piso había una Golondrina muerta, que tenía las hermosas alas muy apretadas contra el cuerpo y las patitas y la cabeza ocultas entre las plumas.<br />
Ciertamente, la pobre había muerto de frío. Pulgarcita sintió una pena muy grande; quería mucho a todos los pájaros que habían piado y cantado tan dulcemente durante el verano. Pero el Topo la hizo a un lado con una de sus patas cortas y dijo:<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJMex-EYHhgrRu7Or87IelyfJa7DBTlZcxzhv-fnp8UhKq3i0DEJkx60PQefqzOIWxOifh8GyxIXmtnNmLI6_TmruR-XnDQfbKFzDxHucO5ClZcIbt3p-k7vniwmdcl7LXjLt__s4Q5JY/s1600/pulgarcita6.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="586" data-original-width="573" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJMex-EYHhgrRu7Or87IelyfJa7DBTlZcxzhv-fnp8UhKq3i0DEJkx60PQefqzOIWxOifh8GyxIXmtnNmLI6_TmruR-XnDQfbKFzDxHucO5ClZcIbt3p-k7vniwmdcl7LXjLt__s4Q5JY/s320/pulgarcita6.jpg" width="312" /></a></div>
–Por fin se dejó de aturdir. Qué desgracia nacer pájaro. Gracias al cielo, eso no le ocurrirá a ninguno de mis hijos. Los pájaros no tienen otra fortuna que “tuit-tuit” y después, a morirse de hambre en el invierno.<br />
–Eso es, muy bien dicho, como persona sensata que es usted –agregó la Rata de Campo–. ¿Para qué les sirve todo ese “tuit-tuit” cuando llega el invierno? ¡Para pasar hambre y helarse! ¡Ah, pero ellos creen que eso es muy aristocrático!<br />
<br />
Pulgarcita no dijo nada, pero cuando los otros dos le volvieron la espalda al pájaro, ella se inclinó, separó las plumas que le cubrían la cabeza y besó sus ojitos cerrados.“Tal vez sea la misma que me cantaba en verano –pensó–. ¡Qué feliz me hacías, hermosa Golondrina querida!”.<br />
<br />
El Topo cerró el agujero por donde entraba la luz y acompañó a las señoras hasta la casa. Esa noche, Pulgarcita no pudo dormir; se levantó y tejió una gran manta de pasto seco; después la llevó al túnel y cubrió con ella al pájaro muerto; también llevó algodón que había encontrado en el cuarto de la Rata, y lo acomodó a los costados del cuerpo para protegerlo del piso tan frío.<br />
<br />
–¡Adiós, hermosa Golondrina! –le dijo–. Adiós y gracias por las canciones que me regalabas cuando los árboles eran verdes y el sol tibio brillaba sobre nosotras dos.<br />
Apoyó entonces la cabeza en el pecho del pájaro y enseguida se sobresaltó, porque sintió como un latido allí adentro. Era el corazón del pájaro. No estaba muerto, sino solo adormecido por el frío; ahora, al calentarse, le volvía la vida.<br />
Sucede que, en el otoño, las golondrinas vuelan hacia los países cálidos, pero si una de ellas se retrasa, se congela y cae como muerta; ya no se levanta y la cubre la nieve.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvAIqg4tCmjOR3PAL-k3i35dO07J-DtZPZe005yiC5ti6qQTVERQAqR5lT_fTIzUsltwT-6JOuNh2zbsBXI3BVEB8qyseawdtL7gA9UuXjF3PJOWCU_MlL9AlCRxlPAoxrDUSKw9BDWao/s1600/pulgarcita7.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="433" data-original-width="442" height="313" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvAIqg4tCmjOR3PAL-k3i35dO07J-DtZPZe005yiC5ti6qQTVERQAqR5lT_fTIzUsltwT-6JOuNh2zbsBXI3BVEB8qyseawdtL7gA9UuXjF3PJOWCU_MlL9AlCRxlPAoxrDUSKw9BDWao/s320/pulgarcita7.jpg" width="320" /></a></div>
Pulgarcita casi temblaba, tanto se sorprendió; la Golondrina era grande, grandísima comparada con ella, que no medía ni una pulgada. Pero se hizo de coraje, apretó aún más el algodón alrededor del pobre pájaro y fue a buscar una hoja de menta que le servía de colcha para cubrir la cabeza de la Golondrina.<br />
A la noche siguiente volvió a visitarla a escondidas: estaba viva, sí, pero muy débil. Todo lo que pudo hacer fue abrir los ojos y mirar a Pulgarcita, que estaba junto a ella con un trocito de madera en la mano como única linterna.<br />
<br />
–Gracias, linda pequeñita –murmuró la Golondrina enferma–. Siento un calor maravilloso. Pronto recuperaré la fuerza y podré volar a la luz del sol.<br />
–No te imaginas el frío que hace afuera –dijo Pulgarcita–. Está nevando y helando. Mejor quédate en tu cama tibia; yo voy a cuidarte.<br />
<br />
Después le llevó agua en el pétalo de una flor. La Golondrina bebió y le contó que se había lastimado un ala en un arbusto espinoso; por eso no pudo volar tan rápido como las otras, que se marcharon lejos, muy lejos, a los países cálidos. Solo recordaba que se había caído, pero no tenía la menor idea de cómo se encontraba en ese lugar. Permaneció allí el invierno entero, y Pulgarcita la atendió y la cuidó con todo cariño. No les dijo una palabra de todo esto a la Rata de Campo ni al Topo, ya que no sentían simpatía por la Golondrina.<br />
<br />
Tan pronto como llegó la primavera y el sol comenzó a calentar la tierra, la Golondrina se despidió y Pulgarcita abrió el agujero del techo para que saliese por allí. El sol esplendoroso las alumbró, y entonces el pájaro le preguntó a Pulgarcita si no quería irse con ella; podría sentarse sobre su lomo y volarían juntas hasta los bosques verdes. Pero la niña sabía que la Rata de Campo iba a disgustarse mucho si la abandonaba.<br />
“Tuit-uit! ¡Tuit-uit!”, cantó el pájaro y se alejó hacia el bosque. Pulgarcita se quedó muy triste. No le daban permiso para salir afuera ni caminar al sol. El trigo que habían plantado sobre la casa de la Rata ya estaba muy crecido y formaba un verdadero bosque para la pobrecita, que apenas medía una pulgada.<br />
<br />
–Este verano tendrás que trabajar en tu ajuar –le dijo la Rata de Campo; el vecino, ese Topo aburrido con chaqueta de terciopelo, ya había pedido su mano–. Tendrás ropa de lana y ropa de hilo. Y cuando seas la esposa del Topo no te faltará nada.<br />
Pulgarcita tuvo que dedicarse a hilar; el Topo alquiló cuatro arañas para que hilaran y tejieran para ella día y noche. Todas las tardes, el Topo llegaba de visita y hablaba siempre de lo mismo: que cuando estuviese por terminar el verano, el sol no calentaría tanto como ahora, que calcinaba la tierra y la endurecía como una roca. Sí, cuando terminara el verano iban a celebrarse sus bodas con Pulgarcita. Pero ella no podía alegrarse, porque cada día le gustaba menos ese Topo aburridor.<br />
Todas las mañanas, cuando amanecía, y por las tardes, a la puesta de sol, salía a escondidas a la puerta; y cuando el viento apartaba las espigas y podía ver el cielo azul, pensaba qué hermoso era el aire libre y deseaba mucho volver a ver a su querida Golondrina. Pero la Golondrina no regresó; sin duda, se había internado en los espléndidos bosques verdes.<br />
Cuando llegó el otoño, su ajuar estuvo completo.<br />
<br />
–Dentro de cuatro semanas festejaremos tu casamiento –anunció la Rata de Campo.<br />
Entonces Pulgarcita se echó a llorar y dijo que no quería casarse con ese Topo fastidioso.<br />
<br />
–¡Tonterías! –dijo la Rata–. Mira que si te encaprichas te muerdo con estos dientes blancos. Es una excelente persona y vas a casarte con él. Ni la mismísima reina puede lucir semejante piel aterciopelada. Además, tiene una cocina y un sótano repletos. Tendrías que agradecer tu buena suerte.<br />
Y llegó el día de la boda. El Topo había ido en busca de Pulgarcita; desde ese día, ella viviría con él en las profundidades de la tierra. Jamás volvería a caminar a la luz del sol, porque el Topo no veía bien esas cosas.<br />
La pobre estaba apenadísima; tenía que despedirse para siempre del sol radiante, y la Rata le dio permiso para saludarlo desde el umbral de la puerta.<br />
<br />
–¡Hasta siempre, sol radiante! –dijo extendiendo los brazos hacia él y alejándose unos pasos de la casa; el trigo había sido cosechado y en el campo quedaban solamente los rastrojos secos.<br />
<br />
–¡Hasta siempre! –repitió, abrazando a una florcita roja que seguía floreciendo todavía–. Si ves a la Golondrina, dale muchos recuerdos míos.<br />
<br />
–¡Tuit-uit! ¡Tuit-uit!<br />
De repente, Pulgarcita oyó los trinos muy cerca. Miró hacia arriba y vio a la Golondrina, que en ese momento pasaba volando.<br />
El pájaro se alegró mucho de ver a Pulgarcita; ella a su vez le contó cuánto le disgustaba tener al Topo feo por esposo y tener que vivir bajo tierra, adonde jamás llegaba el sol. Y no pudo contener el llanto.<br />
<br />
–Se acerca el invierno frío –dijo la Golondrina–. Me voy lejos, a los países cálidos. ¿Por qué no vienes conmigo? Si te sientas sobre mi lomo y te atas a mí con tu cinturón, escaparemos del Topo feo, de su casa oscura… Iremos lejos, muy lejos, a las tierras calientes donde el sol brilla con más esplendor todavía, donde siempre es verano y las flores son hermosas. ¡Vuela conmigo, querida, pequeña Pulgarcita, que me salvaste la vida cuando me moría de frío en el túnel oscuro!<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghO5vdhvZ09vdexKehyphenhyphendWXKdZbd3jdHssRvMGhbS9-wlwYWz9IfNUD-SQoiXHatkl8YrxKVO2-5lEGwRnnOusTkfPM87b6lY6Opo2WWhW6udWyESMbWHGCpuqKknALmorlebH7Rgim9xY/s1600/pulgarcita8.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="336" data-original-width="450" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghO5vdhvZ09vdexKehyphenhyphendWXKdZbd3jdHssRvMGhbS9-wlwYWz9IfNUD-SQoiXHatkl8YrxKVO2-5lEGwRnnOusTkfPM87b6lY6Opo2WWhW6udWyESMbWHGCpuqKknALmorlebH7Rgim9xY/s320/pulgarcita8.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
–¡Sí, me voy contigo! –dijo Pulgarcita. Se sentó sobre el pájaro y apoyó los pies sobre las alas desplegadas; después ató su cinturón a una de las plumas más fuertes. Entonces la Golondrina emprendió vuelo sobre los bosques, sobre el mar, sobre las altas montañas donde la nieve no se derrite jamás. Pulgarcita sintió mucho frío en el viento helado y se refugió entre las plumas tibias del pájaro; de cuando en cuando asomó la cabecita para admirar todas las bellezas que iban dejando atrás.<br />
Por fin llegaron a las tierras cálidas. El sol brillaba con fuerza y el cielo parecía estar dos veces más alto que en los países fríos. A los costados del camino y sobre los cercos crecían las viñas con uvas azules y verdes, había montecitos de limones y naranjas y el aire llevaba el olor de los mirtos y otros perfumes. Por los caminos, los chicos más lindos del mundo jugaban con mariposas alegres. Pero la Golondrina no se detuvo y voló hacia lugares aún más hermosos.<br />
<br />
Bajo unos espléndidos árboles verdes,Bajo unos espléndidos árboles verdes, junto a un lago azul, había un palacio de otros tiempos, de mármol blanco y brillante.<br />
Las enredaderas trepaban por los altos pilares; sobre ellos tenían sus nidos muchas golondrinas. En uno de los pilares estaba el nido de la amiga de Pulgarcita.<br />
<br />
–Esta es mi casa –dijo la Golondrina– pero si prefieres para ti una de esas lindas flores que crecen allí abajo, te llevaré hasta ella y verás qué bien lo pasas.<br />
<br />
–¡Es maravilloso! –gritó Pulgarcita aplaudiendo de alegría. Uno de los grandes pilares de mármol estaba caído, roto en tres pedazos; entre los pedazos crecían grandes flores blancas, las más bellas que jamás se hayan visto.<br />
La Golondrina voló con Pulgarcita a cuestas y la dejó en uno de los anchos pétalos. Entonces, ¡qué gran sorpresa! en el medio de la flor había un hombrecito blanco y transparente, como de cristal. En la cabeza llevaba la más elegante de las coronas de oro y, a la espalda, el más brillante par de alitas; todo él no era mucho más grande que Pulgarcita.<br />
Era el Ángel de la Flor. En cada una de las flores habitaba un hombrecito o una mujercita semejante, pero este era el rey de todos ellos.<br />
<br />
–Cielos, ¡qué hermoso! –susurró Pulgarcita a la Golondrina. Al principio le dio miedo la Golondrina, que comparada con su tamaño era gigantesca. En cambio, cuando vio a Pulgarcita se puso muy contento: nunca había visto una niña más bonita. Enseguida se quitó la corona dorada y se la colocó a ella; también le preguntó su nombre y si quería ser su esposa y reina de todas las flores.<br />
El hombrecito sí que era diferente, muy diferente del hijo de la Sapa y del Topo con su piel de terciopelo negro. Por lo tanto, Pulgarcita le dio el sí al principe encantado.<br />
Entonces, de todas las flores salieron hombres y mujercitas, tan lindos que era un placer verlos: cada uno de ellos llevaba un regalo para Pulgarcita.<br />
El mejor de todos fue un par de hermosísimas alas que habían pertenecido a un moscardón blanco; enseguida se las sujetaron a la espalda para que pudiese volar de flor en flor. Luego hubo fiesta y alegría; la Golondrina, desde su nido en lo alto, cantó para ellos lo mejor que pudo, aunque en el fondo estaba triste, porque quería mucho a Pulgarcita y hubiese deseado no separarse nunca de ella.<br />
<br />
–De ahora en adelante no te llamarás Pulgarcita –le dijo el Ángel de la Flor–. Ese nombre no es lo bastante lindo para ti. Te llamaremos Maya.<br />
<br />
–¡Hasta siempre! ¡Hasta siempre! –gritó la Golondrina y se alejó volando de las tierras cálidas, de vuelta a Dinamarca. Allí tenía un nidito, sobre la ventana del hombre que sabe contar cuentos de hadas.<br />
A él le cantó:<br />
–¡Tuit-uit! ¡Tuit-uit!<br />
<br />
Y es por él que, ahora, nosotros sabemos esta historia.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4lSPPMOOVmTwSV719YoY_ZlndHxVy4vqaQcf_8bkU6PlGtc5U04CpLJNrOPyNCy3F7S-bM-tr3sL0WO19vcvMxpwmQqf08EIM5HgmKdJehBiLy920hPnqJQpfYHr5Of3NYpNm_cBj_Ps/s1600/fin1.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="171" data-original-width="295" height="115" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4lSPPMOOVmTwSV719YoY_ZlndHxVy4vqaQcf_8bkU6PlGtc5U04CpLJNrOPyNCy3F7S-bM-tr3sL0WO19vcvMxpwmQqf08EIM5HgmKdJehBiLy920hPnqJQpfYHr5Of3NYpNm_cBj_Ps/s200/fin1.png" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<b>Escrito por: Hans Cristian Andersen</b></div>
<div style="text-align: right;">
<b>Adaptado por: Beatriz Ferro</b></div>
<div style="text-align: right;">
<b>Ilustrado por: Ayax Barnes</b></div>
<div style="text-align: right;">
<b>Cuentos de Polidoro</b></div>
María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-53935701204766778992020-04-19T15:27:00.000+02:002020-04-19T15:27:32.549+02:00Diferente<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvQllJJpAo_bb1my42qVNPtNxD_dC31eo2chZX_0BMoPzsXwO-Ok4iZEH7VNsJLU7vee7OH1AN8wqAzTagtjNSxvJ4ATtcMfu_bixtp9HntKW5T9KzGax-hI1E4ih1_pNQR3zSJOYhojw/s1600/diferente+de+gabriel+mu%25C3%25B1oz.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="183" data-original-width="275" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvQllJJpAo_bb1my42qVNPtNxD_dC31eo2chZX_0BMoPzsXwO-Ok4iZEH7VNsJLU7vee7OH1AN8wqAzTagtjNSxvJ4ATtcMfu_bixtp9HntKW5T9KzGax-hI1E4ih1_pNQR3zSJOYhojw/s1600/diferente+de+gabriel+mu%25C3%25B1oz.jpg" /></a></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">Nací en París, algún día de 1939. Mis padres habían huido de la España de la guerra, intentando dar a la familia tranquilidad y un buen futuro, pero parece que no lo consiguieron. Yo </span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">soy una niña diferente, única; supongo que tanto como todas las niñas, pero yo un poco más. Un poco más diferente —lo que hace que a veces no me guste a mí misma— y un poco más única: soy una de las mejores personas de la historia. Y no lo digo yo; esto siempre me lo ha dicho mi madre y mi abuela.</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">Mamá nació en Estambul, en 1902, en una familia muy religiosa. Todos eran judíos sefarditas —lo que quiera que eso signifique— y pertenecían a la alta burguesía —esto sí sé lo que significa y es una lástima que perdieran todo su dinero en la primera guerra—. Mi madre siempre me dice que ella no necesitaba toda la fortuna de mis abuelos, que se siente feliz y afortunada y que siempre lo ha sido. Estudió en París y, cuando aún era muy joven, conoció a Papá. Se enamoró de él y sobre todo, se enamoró de lo que él hacía. Yo no entiendo muy bien cómo una persona se puede enamorar de otra por lo que hace, pero bueno; supongo que son cosas de mayores. Lo curioso es que mi madre, con el único objetivo de intentar gustarle a Papá, organizaba fiestas en su casa y lo invitaba a todas ellas para que él la escuchase tocar el piano. ¡Es maravilloso escuchar a mama tocar!</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">Papá es una bueniiiiiiiiisima persona. El pobre no ve. Es ciego desde siempre, creo que desde que nació o desde muy pequeñito, no estoy muy segura. Papá debería ser famoso y le deberían dedicar una calle en alguna ciudad de España; algún día lo harán, lo sé. Estudió música toda su vida, supongo que por eso le gustaba a Mamá. Toca un montón de instrumentos, y lo hace bastante bien, creo yo. También es capaz de crear sus propias obras. Él siempre me dice que estudie música, que toque el piano o la viola —no sé por qué la viola—, pero a mi no me gusta, yo prefiero escuchar. Solo me gusta la guitarra.</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">Me han dicho que quieren darme un hermanito. Esto me hace mucha ilusión porque mis hermanos son muy mayores y a veces no tengo con quien jugar. Dice mamá que para tenerme a mí tuvieron que pasar algunos años intentándolo; se ve que les cuesta a los pobres, ja ja ja. Lo que no entiendo muy bien es que alguno de mis hermanos nació antes de que mis padres se casaran… ¿eso es posible? O incluso antes de que se conocieran. Se lo tengo que preguntar.</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">Cuando yo era un bebé, mis padres se mudaron de casa, a Madrid, porque la guerra también se había mudado de casa. En Madrid estoy bien. Mis padres pueden ir a menudo al teatro a escuchar música. Siempre escuchan a las hijas de los compañeros de papá o a las niñas del cole, pero nunca han podido escucharme a mí. Cuando me llevan con ellos, a veces, me parece que soy la protagonista de la actuación y que todas las personas que pagan para entrar al teatro, en realidad quieren escucharme y aplaudirme a mí, pero siempre acaban aplaudiendo a otras niñas. Es por la guitarra, seguro.</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">El problema lo tengo en el colegio porque mis compañeras se ríen de mi todo el tiempo. Es un colegio alemán y, cómo soy española, creo que no les gusto. Me dicen cosas feas sobre mi padre: que es un fracasado, que sus obras no le gustan a nadie porque no se entienden bien, que si esto y que si lo otro. A mi me gustan mucho y estoy segura de que algún día será famoso y le conocerán en el mundo entero. Yo no se muy bien por qué se meten tanto conmigo; me siento como el protagonista del cuento que leímos el otro día en clase en el que había un pato muy feo y todos se reían de él. Es verdad que las demás niñas —los niños están en otra parte del cole y no los vemos casi nunca— son todas muy parecidas: Todas llevan el pelo recogido, todas tienen una coleta con un lazo —cada una de un color, eso sí—, todas llevan vestido largo y medias blancas. Y todas llevan también los mismos zapatos, o muy parecidos. A mi no me gustan, yo prefiero las botas y me gustan más los pantalones.</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">Hace un tiempo, la clase entera estuvo una semana —o casi— muy nerviosa porque finalmente todo el mundo iría al teatro, el sábado siguiente, a escuchar a Elisa, la repelente niña morena que siempre saca sobresalientes. Querían hablar con ella, preguntarle cómo se estaba preparando y qué iba a contar en el escenario. Y querían conocer a su padre porque es muy famoso y dicen que es buenísimo. Se llama Ludwig y es alemán. Creo que Elisa tuvo mucho éxito en el teatro y, aunque actuaban otras niñas también, su parte fue la más aplaudida. Estuvo tocando el piano casi todo el tiempo. Me dio un poco de envidia, la verdad, y tener que verla siempre rodeada de niñas haciéndole la pelota me pone enferma. Lo gracioso es que, ahora que ya no la van a volver a programar en el teatro durante un tiempo, pues ya no le hacen tanto caso. ¡Que chaqueteras! Eso le pasó también a su hermana, Pastora, que cuando iba a actuar, le estuvieron hablando todas durante un mes. Mis padres me llevaron a escuchar a Pastora y no me gustó tanto, la verdad.</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">Con la que sí hablo más y parece que nos llevamos bastante bien es Carmina. A ella no le importa que yo sea diferente y que me guste la guitarra. Su padre, Carl, es alemán también, no es tan famoso, pero ha creado algo distinto —quizás por eso ella y yo nos llevamos bien—. Ha inventado un método nuevo de enseñanza musical para niños; es muy bueno dice mamá, pero parece que no lo quieren poner en marcha en el cole… ¡cosas de mayores! A Carmina le tocó su turno en el teatro también, pero a ella no le hicieron tanto la pelota las otras niñas. Yo la ayudé a preparar su actuación y a ensayar. Mamá no quería llevarme al teatro aquel día a escuchar a Carmina porque decía que tenía que aplicarme más en los estudios. ¿Qué significa «aplicarse»? Que diga «sacar mejores notas» y así nos entendemos todos mejor. Al final me llevaron porque la profe de mate le dijo a mi madre que estaba mejorando mucho y que seguramente lo notaríamos en la siguiente evaluación. Fue preciosísimo. Carmina estaba radiante. Actuaron otras niñas antes, pero Carmina fue la mejor. Su parte fue la más larga y toda la gente pedían escucharla de nuevo; una y otra vez. Parecía que no se iba a acabar nunca. A la salida del teatro la esperamos y, aunque tenía muchísima gente alrededor y todos querían hablar con ella, besarla y darle la enhorabuena, ella al verme desde lejos, esquivó a la pesada de Irene que nunca quería jugar con ella pero aquel día pretendía ser su mejor amiga del alma y se quitó de encima a las abuelas que la estaban besuqueando, para dirigirse hacia mí, acelerando su caminar a cada paso, como si estuviera bajo el agua y necesitara bucear hacia la superficie más y más aprisa para poder respirar. Nos fundimos en un precioso abrazo, se tomó una infinita tregua para parar el tiempo y me habló como ninguna amiga lo había hecho nunca antes.</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">—Tienes que hacerlo, Aran. Te encanta la guitarra y lo haces muy bien. Si no les gusta, que no vayan, pero tú eres una niña guapísima, mucho más que otras y también tienes derecho a que todo el mundo te escuche.</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">Lloramos allí, en medio de todas las personas que allí había. Lloramos de emoción, de alegría y también de rabia. Le prometí y me prometí que me prepararía y que lo haría.</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">Papá está emocionado, aunque un poco asustado con la idea de poder escucharme, por fin delante de tanta gente. Yo creo que en el fondo le da miedo lo que el resto del mundo piense sobre mí. Yo sé que él me quiere mucho y no duda de mí, pero teme que la gente me haga daño. Me ha intentado convencer varias veces para que lo cancelemos, pero yo estoy decidida; quiero que todos me vean, me respeten y que escuchen la guitarra, aunque les parezca muy raro o muy feo. Puedo hacerlo bastante bien. Papá pidió fecha en el teatro y le dieron para octubre, junto con otras siete niñas. Seré la tercera en salir al escenario. Dado que faltan aún más de tres meses, me lo tomaré con calma, pero con la seriedad que requiere. Yo sé que necesito más tiempo que las otras niñas para ensayar porque nunca he actuado en público y porque la guitarra aún está considerada como un instrumento «menor» y fuera de lo comúnmente aceptado en este colegio alemán y en esta época. Tengo que hacerlo muy bien.</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">La semana que viene van a actuar cuatro hermanas mellizas —cuatrillizas creo que se dice—, que tienen unos nombres bastante extraños. Se llaman Primavera, Verano, Otoño e Invierno, como las estaciones. Quizás en Italia, donde nació toda la familia —su padre, Antonio, es muy famoso—, estos nombres no sean tan extraños, pero aquí resultan diferentes, por lo menos. A mi me caen muy bien las cuatro, aunque no tengo mucho trato con ellas porque siempre van juntas y no se relacionan demasiado con el resto. Creo que iré a escucharlas, si es que me dejan, claro.</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">Estoy ya muy nerviosa y eso que aún queda más de un mes. No me siento muy bien porque, aunque creo que puedo hacerlo muy correctamente, todo lo que ensayo me parece muy frio y muy «mecánico» y no sé qué hacer para que sea muy especial y pueda gustarles a todos los que vayan al teatro ese día.</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">Fui a escuchar a las cuatro hermanas y me encantó. Antes de salir al escenario cada una de ellas, explicaron cómo, a través de su música, los demás podíamos sentir los colores, los olores y hasta la temperatura de sus propios nombres. No sé, fue algo raro, pero en verdad pude imaginarme y pude sentir el piar y el aleteo de los pajarillos, el fugaz sonido del viento, el color blanco del frio y otro montón de sensaciones, con los ojos cerrados y a través de la música. Era algo como mágico y estoy convencida de que aquello me ayudó a entender lo que necesitaba para mi actuación.</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">Mi padre me ha ayudado mucho. Me ha recomendado cómo salir al escenario, qué cosas hacer entre cada pieza y cómo expresar a través de la música de la guitarra lo que estoy sintiendo. Ya en los últimos ensayos, creo que estoy consiguiendo sentirlo yo misma así que espero poder transmitirlo de la misma manera a todas las personas que estén allí. Pienso en una postal, de esas que mamá siempre compra cuando vamos de vacaciones. La postal está llena de jardines, preciosos jardines verdes con flores de colores. Al fondo hay un maravilloso y majestuoso palacio de siglos atrás —no sé cuantos siglos atrás—; y en medio, proporcionando equilibrio a los colores de la tarjeta, un rio color azul turquesa —creo que es turquesa—, con grandes y blancos cisnes y con algunas barquitas de remos flotando sin control.</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">Ha llegado el gran día. Estamos ya en el teatro. Papá está más nervioso que yo misma. Estoy preparada. He visto a Carmina al final de la fila cuatro y me ha tranquilizado mucho. Me da energía. Han venido todos los padres de los niños del cole; los alemanes, los austriacos y el resto. En realidad, creo que está todo el mundo hoy aquí.</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">Primera actuación. A Mateo le han aplaudido mucho. Creo que a la gente le ha gustado la obra que su padre le ha recomendado. Se titula La Pasión. Es una sola actuación, pero ha sido preciosa y muy bien interpretada, creo yo, aunque ni soy la más entendida ni puedo juzgar muy bien, teniendo en cuenta todos los nervios que me recorren desde la punta de los pies hasta el final del moño que me ha hecho mamá.</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">La segunda en aparecer ha sido Sere. Su padre es ruso, creo que de un lugar cercano a Leningrado. La han aplaudido bastante, pero a mi no me gusta mucho su música.</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">Me toca. ¡Qué miedo! Salgo al escenario temblando y solo veo caras de extrañeza y de rechazo en el público. Acabo de entender esa frase que he oído muchas veces a los mayores y a la que nunca había prestado atención. Eso de «tierra, trágame». Quiero salir de aquí, me quiero ir. De repente los músicos se han sentado todos, están preparados y esperando para empezar a tocar, para acompañarme. Me siento yo también y empiezo —se me ha olvidado hacer el saludo inicial que tanto me insistió papá—.</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">«Sobre los primeros arpegios de la infantil guitarra, se alza, como dolida por el paso del tiempo y la nostalgia, la voz del precioso y majestuoso oboe que encadena, una a una, las notas de la melodía más bella jamás creada. La guitarra y el resto de la orquesta intercalan sus apariciones, para dar paso a la chiquilla en solitario, que interpreta la misma melodía, dando a las cuerdas de aquel instrumento español una fuerza y un relevancia nunca antes imaginada. Aquel momento consiguió transformar el gran teatro del colegio alemán en un enorme paisaje de lagos, aves, fresas y flores de mil colores. Durante un pasaje, la orquesta y la guitarra parecen rivalizar por el protagonismo de la música en una batalla sin par, que vence el virtuosismo de la niña, para finalizar toda la orquesta al unísono y en un suave pianísimo la impactante interpretación, repitiendo la melodía que ya formará parte de nuestras vidas para siempre». Eso pusieron el día después en la sección musical del periódico del barrio. Mamá nos lo ha leído con la voz entrecortada por la emoción.</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">Se hace el silencio más tremendo. Levanto la cabeza, despacio, muerta de miedo y de alegría. Seguro que no les ha gustado. Únicamente veo las mismas caras de asombro que descubrí minutos antes, al salir al escenario. Solamente Carmina sonríe; ella lo sabía; ella confiaba en mí. Le basta con soltar una única pero sonora palmada para que todos y cada uno de los asistentes se sumen, uno tras otro, palmada tras palmada, a la mayor ovación de la tarde. Saludo, dedico un gesto de agradecimiento a los músicos. Me emociono. Quiero salir y ver a mis padres. Me levanto, agacho la cabeza y salgo, pero tengo que volver para saludar de nuevo. Sonrío; la sonrisa no me quiere abandonar. Salgo de nuevo. No sé qué hacer porque la gente sigue aplaudiendo. Vuelvo al escenario, pero por poco tiempo. Ya en la calle, Mamá me besa en la frente. Veo a papá detrás, con los ojos rojos como las amapolas, con las únicas lágrimas que se permitió nunca antes, al menos frente a mí.</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;">—Te quiero mucho y ningún padre del mundo puede estar tan orgulloso de su hija como yo lo estoy de ti, mi pequeña Aranjuez.</span></span></div>
<div>
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><b><i>Gabriel Muñoz</i></b></span></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #4a5154; font-family: Ubuntu, Arial, Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 21px;"><b><i><br /></i></b></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
Fuente. soygabriel.es</div>
María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-79330828386068257892020-04-13T20:32:00.000+02:002020-04-13T20:32:07.990+02:00La farola dormilona<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKp_39X75mDMAboZexV8ALR71x5d8rKChGFRp5h1Y8JVyZQe2h2s2z2apB18mCfxhhQ8tX9KobTaue_pe4aiwtRuVYuzhiOkm1W21S2gC9F-p1qaKzY1CbS3Te1TPnDy5sqnWb_jYaKZI/s1600/farola_dormilona.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="574" data-original-width="600" height="306" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKp_39X75mDMAboZexV8ALR71x5d8rKChGFRp5h1Y8JVyZQe2h2s2z2apB18mCfxhhQ8tX9KobTaue_pe4aiwtRuVYuzhiOkm1W21S2gC9F-p1qaKzY1CbS3Te1TPnDy5sqnWb_jYaKZI/s320/farola_dormilona.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Las farolas, como buenas farolas, trabajaban por la noche y dormían por el día. Cerraban sus ojos cuando llegaba el sol, y dormían durante horas. Más tarde, cuando comenzaba a oscurecer, los ojos de las farolas, llenos de luz, se encendían para iluminar las calles.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Así era su vida y a todas les gustaba vivir así: de noche, en calles vacías, con toda la ciudad durmiendo y la luna en lo más alto presidiendo el cielo. A todas menos a una. Vivía en un parque de la ciudad y la llamaban la farola dormilona porque se pasaba la noche durmiendo y por el día, cuando nadie necesitaba de su luz, se mantenía encendida y brillante. Sus compañeras se pasaban el día regañándola:</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
– ¡Como sigas así acabarán por pensar que estás estropeada!</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
– No te das cuenta de que tu función es estar encendida por la noche…</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
– Claro, por el día no eres más que un gasto de electricidad innecesario.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
La farola dormilona sabía que sus amigas tenían razón, pero no podía evitarlo. A ella le gustaba estar despierta de día, cuando la calle estaba llena de gente y de actividad, cuando los pájaros cantaban alegres y los niños correteaban por el parque.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
– Pero es que la noche es tan aburrida… Nunca pasa nada, ni nadie…</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Hasta que un día llegó al parque un viejo búho. Se había escapado del bosque porque sus ojos cansados ya no podían ver en la oscuridad como antes.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
– Vete a la ciudad – le habían dicho sus amigos –. Allí siempre hay luz, incluso de noche.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Así que el viejo búho había cogido todas sus pertenencias, pocas, la verdad, pues no era animal de acumular cosas, y había llegado hasta el parque donde vivía la farola dormilona. Tal y como era su costumbre, durmió todo el día y por la noche, al abrir los ojos, se encontró con aquella cálida luz de las farolas. Tan feliz estaba con aquel resplandor que permitía ver a sus ojos gastados, que se puso a ulular.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Todas las farolas se pasaron días comentando la belleza y singularidad de aquel canto del búho, tan diferente a lo que habían escuchado hasta entonces. Todas, menos la farola dormilona…</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
– ¿Y de verdad es tan extraño ese canto?</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
– Es increíble, estoy deseando que llegue la noche solo para oírlo.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
– Pero, ¿ese tal búho no puede cantar por las mañanas?</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
– No, si quieres escucharlo tendrás que quedarte despierta por la noche, como todas las demás.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Tanto le picó la curiosidad a la farola dormilona, que la siguiente noche, en contra de su costumbre, permaneció con sus dos ojos luminosos abiertos. Era la primera vez que se quedaba despierta y le sorprendió la belleza de la luna, el sonido de los grillos entre los arbustos y sobre todo, aquel canto profundo del viejo búho.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
A la mañana siguiente estaba tan cansada, después de haberse mantenido despierta tantas horas, que no le quedó más remedio que dormir y dormir. Hasta que llegó la oscuridad y sus ojos se abrieron para iluminar la noche.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Y así, día tras día. Noche tras noche. Nadie volvió a llamarla la farola dormilona.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlhyphenhyphensYWyjG8qEWO9wSsptDcNPlGtCwsY96d4MKbsF9S-HAK9RLi0oG6ZmskQs9tjjF6RsX4qoSV8kdlXNZNt6NDC1FOkoEPRIgO0H9I1qz4n8NWOhtv5_5YZaiDmwg79cDAamXsY7Xr1A/s1600/Fin.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="175" data-original-width="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlhyphenhyphensYWyjG8qEWO9wSsptDcNPlGtCwsY96d4MKbsF9S-HAK9RLi0oG6ZmskQs9tjjF6RsX4qoSV8kdlXNZNt6NDC1FOkoEPRIgO0H9I1qz4n8NWOhtv5_5YZaiDmwg79cDAamXsY7Xr1A/s1600/Fin.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Fuente: pequeocio.com</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Ilustración de Raquel Blázquez</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<br />María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-88921226880517331262020-04-13T12:49:00.001+02:002020-04-13T12:49:45.082+02:00Cosa de niñas (y niños)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx40gt2WSuR0lX61Jzj3CmwO47u5RgZFUDjTQMvF272w0TKiCk6M4D9wdhEVRfhFNW64-phNWEpxDuj4U8OLTOndLHnx1mITczwjyKdKSUxrVvDUOVD7EYxY37rhWOA5GzrBLpGGXZM8o/s1600/cosa+de+ni%25C3%25B1os+y+ni%25C3%25B1as.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="700" data-original-width="860" height="260" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx40gt2WSuR0lX61Jzj3CmwO47u5RgZFUDjTQMvF272w0TKiCk6M4D9wdhEVRfhFNW64-phNWEpxDuj4U8OLTOndLHnx1mITczwjyKdKSUxrVvDUOVD7EYxY37rhWOA5GzrBLpGGXZM8o/s320/cosa+de+ni%25C3%25B1os+y+ni%25C3%25B1as.jpg" width="320" /></a></div>
<i>En el cuento infantil «Cosa de niñas (y niños)», dos primos van a pelearse por una muñeca azul. Pablo lo hace solo para fastidiar a su prima Paola, pero en esa lucha entre los dos, ambos descubrirán algo sorprendente.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Además, Pablo descubrirá que las cosas que aparentemente solo son de niñas no tienen por qué ser aburridas. Y es que, ¿quién ha dicho que las muñecas son solo cosa de niñas?</i><br />
<br />
Paola no podía creer que por fin fuera a conocer a su primo Pablo. No es que nunca se hubieran visto, es que la última vez que estuvieron juntos solo tenían tres años y ninguno se acordaba bien del otro. Después el primo Pablo se había ido con los tíos a vivir muy lejos y no habían vuelto a encontrarse. Pero por fin iban a hacerlo. Paola, que ya había cumplido siete años, lo había planeado todo.<br />
<br />
– Nos bajaremos al patio y podremos llamar a Carlos y a Teo y jugar al escondite, o echar un partido de fútbol. ¡Qué ganas!<br />
<br />
Pero la tarde en que Pablo iba a venir a casa, comenzó a llover a mares. ¡Todos los planes se habían estropeado! Quizá por eso cuando Paola estuvo frente a frente con Pablo no supo muy bien qué decirle.<br />
<br />
– ¿Por qué no os vais al cuarto a jugar? – sugirió Mamá cuando vio la timidez de los dos primos.<br />
<br />
Paola y Pablo obedecieron y se marcharon en silencio a la habitación de la niña. Pero allí, la cosa no mejoró. Paola se sentía incómoda con Pablo, pero era su primo. Y por eso, porque era su primo, tenía que aguantar que estuviera curioseando entre sus muñecas.<br />
<br />
– ¿Te apetece que juguemos con ellas?<br />
– ¡Con las muñecas! ¡menudo rollo! Eso es un juego de niñas.<br />
– No es cierto, yo juego con mi amigo Carlos, y con su primo Teo. Nos lo pasamos fenomenal.<br />
– Pues vaya dos amigos que tienes. Los niños deberían jugar al fútbol, y no a las muñecas.<br />
– También jugamos al fútbol, listillo. Pero hoy está lloviendo, así que no podemos salir a la calle. Así que si quieres jugar al fútbol vete tú solo.<br />
<br />
Pero Pablo no quería jugar solo al fútbol, y mucho menos con aquella lluvia tan molesta. Así que con cara de asco cogió una de las muñecas favoritas de Paola y empezó a zarandearla. Cuando Paola vio como el niño agarraba de malas formas su muñeca azul se enfadó un poco:<br />
<br />
– No la cojas así, que le vas a hacer daño.<br />
– Pero si no es más que una tonta muñeca. No es un bebé de verdad, es solo una muñeca.<br />
– Ya, pero es mi muñeca favorita y no quiero que la estropees. Déjala.<br />
<br />
Pero Pablo no estaba dispuesto a soltarla. Hacer rabiar a su prima Paola, era lo más divertido que se podía hacer en aquel día de lluvia.<br />
<br />
– No pienso soltarla. Tendrás que cogerla tú.<br />
<br />
Paola, muy enfadada, comenzó a tirar de su muñeca. ¡Tenía que recuperarla! Pero Pablo también tiraba desde el otro lado con fuerza.<br />
<br />
– Suéltala.<br />
– No, suéltala tú.<br />
<br />
Y así habrían seguido toda la tarde si no llega a ocurrir la cosa más extrañísima que Paola y Pablo habían visto en su vida. De repente, la muñeca azul, muy cansada de que se pelearan por ella, comenzó a chillar.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2isXDk6VtO2Z15qwTwLSbh4FYQw8vMD7WY8tlyf1VLvOd3pHMgKhRA5xt5t5IkluBQBmAiIWEre5gn05sJlKVxvUfTYhCysGMQ5SsccgbuFNYcGW2M7zjVNV2BdOAs4e0IFzjvUvTmRY/s1600/mu%25C3%25B1eca+dibujo+cuento.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2isXDk6VtO2Z15qwTwLSbh4FYQw8vMD7WY8tlyf1VLvOd3pHMgKhRA5xt5t5IkluBQBmAiIWEre5gn05sJlKVxvUfTYhCysGMQ5SsccgbuFNYcGW2M7zjVNV2BdOAs4e0IFzjvUvTmRY/s1600/mu%25C3%25B1eca+dibujo+cuento.jpg" /></a></div>
– ¡Se puede saber qué os pasa a vosotros dos!<br />
<br />
Pablo y Paola soltaron la muñeca asustados y se miraron sin entender nada.<br />
<br />
– ¡Vaya par de animales! – siguió diciendo la muñeca azul muy enfadada. Justo en ese momento, alertada por los ruidos, entró en la habitación la mamá de Paola.<br />
– ¿Se puede saber qué está pasando aquí? ¡Menudo ruido!<br />
– Mira Mamá, mi muñeca azul ha hablado – pero al señalarla, Paola se dio cuenta de que la muñeca ya no estaba en el suelo.<br />
<br />
– ¿Qué muñeca? Aquí no hay nada…<br />
<br />
Pablo se dio cuenta de que la muñeca, con la misma cara de enfado de antes, estaba subiendo por la estantería como si fuera un experto escalador.<br />
<br />
– Sí, sí, ahora está trepando entre los libros, fíjate, tía.<br />
<br />
Pero cuando los tres miraron hacia la estantería, la muñeca estaba plantada junto a unos libros tan quieta como siempre había estado.<br />
<br />
– ¡Qué tontería decís! Las muñecas no hablan y mucho menos se mueven. Seguid jugando, pero no hagáis ruido.<br />
<br />
Pablo y Paola se miraron sorprendidos. ¿Era verdad que habían visto la muñeca moverse o se trataba de imaginaciones suyas? Pero la muñeca azul les sacó de dudas, y comenzó a hablar desde lo más alto.<br />
<br />
– ¡Casi nos pilla! ¡Menos mal! Si un mayor viera a una muñeca hablar se moriría del susto.<br />
<br />
– ¿¡Hablas de verdad!?<br />
<br />
La muñeca azul se bajó de la estantería de nuevo y se colocó delante de los niños. Les contó que todos los muñecos tenían la capacidad de hablar entre ellos pero que no podían comunicarse con los niños a menos que su vida corriera peligro.<br />
<br />
– Y si no llego a hacerlo… ¡habríais acabado conmigo! ¿Se puede saber por qué os estabais peleando?<br />
<br />
Paola le contó que Pablo pensaba que las muñecas eran solo cosa de niñas y que jugar con ellas era muy aburrido.<br />
<br />
– Eso es porque nunca has jugado con una muñeca – dijo mirando con cara de enfado al niño.<br />
<br />
Pablo, muy avergonzado, tuvo que reconocer que la muñeca azul tenía razón: nunca había jugado con ellas.<br />
<br />
– Pues ya va siendo hora…¡a jugar!<br />
<br />
De repente, de los cajones de Paola comenzaron a salir muñecas y ¡¡todas hablaban!!<br />
<br />
– ¿Qué os parece si organizamos un partido de fútbol entre muñecas? – sugirió una de ellas.<br />
– O podemos organizar una guerra de muñecas.<br />
– No, nada de violencia. Sería mejor que jugáramos al escondite.<br />
<br />
Y eran tantas las propuestas de juego que ni Paola ni Pablo supieron que elegir… ¡así que jugaron a todas! Era tan divertido inventarse juegos, imaginar que las muñecas eran exploradoras en una selva peligrosisíma, o que eran detectives tratando de capturar a una ladrón muy malvado o corredoras de una carrera de obstáculos que iba de la cama de Paola al escritorio lleno de pinturas.<br />
<br />
Cuando los tíos de Paola vinieron a buscar a Pablo y se lo encontraron rodeado de muñecas, jugando divertido se sorprendieron mucho:<br />
<br />
– ¿Estás jugando con muñecas, Pablo?<br />
<br />
El niño, guiñando un ojo a la muñeca azul y a su prima Paola, exclamó:<br />
<br />
– Pues claro, al fin y al cabo… <b>¿quién ha dicho que las muñecas son cosa de niñas?</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ8OxsoUHChtiJdpwl1MxMqWn0KfcXceJRFaplzK7KBPDL7aRo7Iim9ZVkhI4cHHi34jPgace0NBQZVk5Q86wREkgVg0VheILFF1sL8ftgQCvtRBmytvi70s2IqsfLSZ1ch8LulOL4zXI/s1600/flor+feliz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ8OxsoUHChtiJdpwl1MxMqWn0KfcXceJRFaplzK7KBPDL7aRo7Iim9ZVkhI4cHHi34jPgace0NBQZVk5Q86wREkgVg0VheILFF1sL8ftgQCvtRBmytvi70s2IqsfLSZ1ch8LulOL4zXI/s1600/flor+feliz.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Fuente: pequeocio.com</div>
<b><br /></b>
<div>
<br /></div>
María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-85765244200933963492020-04-13T12:37:00.000+02:002020-04-13T12:37:02.378+02:00Nasreddín y la lluvia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDV9MGKCJ_Lg7uQiCUaAaJ6AwSeaUsHmtxXgfdH_oYFmO5hyphenhyphenQAiEDTcX3hmMoEFIuttBW1WJLY6tRiqvec2GlyhGDBOb-hxQC-xEGG_jbTy2N8M_Qdn0EOLsUKVjnm3uRGl-oV3HWCPBQ/s1600/caballo+dibujo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="225" data-original-width="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDV9MGKCJ_Lg7uQiCUaAaJ6AwSeaUsHmtxXgfdH_oYFmO5hyphenhyphenQAiEDTcX3hmMoEFIuttBW1WJLY6tRiqvec2GlyhGDBOb-hxQC-xEGG_jbTy2N8M_Qdn0EOLsUKVjnm3uRGl-oV3HWCPBQ/s1600/caballo+dibujo.jpg" /></a></div>
Hace mucho, mucho tiempo, vivió en la India un muchacho llamado Nasreddín. Aunque en apariencia era un chico como todos los demás, su inteligencia llamaba la atención. Allá donde iba todo el mundo le reconocía y admiraba su sabiduría. Por alguna razón, siempre vivía historias y situaciones muy curiosas, como la que vamos a relatar.<br />
<br />
Un día estaba Nasreddín en el jardín de su casa cuando un amigo fue a buscarle para ir a cazar.<br />
<br />
– ¡Hola, Nasreddín! Me voy al campo a ver si atrapo alguna liebre. He traído dos caballos porque pensé que a lo mejor, te apetecía acompañarme. Otros diez amigos nos esperan a la salida del pueblo ¿Te vienes?<br />
<br />
– ¡Claro, buena idea! En un par de minutos estaré listo.<br />
<br />
Nasreddín entró en casa, se aseó un poco y volvió a salir al encuentro de su amigo. Partió montado a caballo y enseguida se dio cuenta de que era un animal viejo y que el pobre trotaba muy despacio, pero por educación, no dijo nada y se conformó.<br />
<br />
Una vez reunido el grupo, los doce jinetes cabalgaron campo a través, pero el pobre Nasreddín se quedó atrás porque su caballo caminaba tan lento como un borrico. Sin poder hacer nada, vio cómo le adelantaban y se perdían en la lejanía.<br />
<br />
De repente, estalló una tormenta y comenzó a llover con mucha fuerza. Todos los cazadores azuzaron a sus animales para que corrieran a la velocidad del rayo y consiguieron guarecerse en una posada que encontraron por el camino. A pesar de que fue una carrera de tres o cuatro minutos, llegaron totalmente empapados, calados hasta los huesos. Tuvieron que quitarse las ropas y escurrirlas como si las hubieran sacado del mismísimo océano.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrxe19E6zsFKDiXrdN0fFGLVYfObzo3h6Lwm81NxZxUvkkqy7QGFPzSMGI45oX3HoLVaOwvvrogtoNEp-HgDBYVDtDepZ4Uuf6KRDyu_v4xvU_-0ZNp5Oe10zXhRA31smTK2_UouHQ4eI/s1600/lluvia+bosque.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="192" data-original-width="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrxe19E6zsFKDiXrdN0fFGLVYfObzo3h6Lwm81NxZxUvkkqy7QGFPzSMGI45oX3HoLVaOwvvrogtoNEp-HgDBYVDtDepZ4Uuf6KRDyu_v4xvU_-0ZNp5Oe10zXhRA31smTK2_UouHQ4eI/s1600/lluvia+bosque.jpg" /></a></div>
<br />
A Nasreddín también le sorprendió la lluvia, pero en vez de correr como los demás en busca de refugio, se quitó la ropa, la dobló, y desnudo, se sentó sobre ella para protegerla del agua. Él, por supuesto, también se empapó, pero cuando acabó la tormenta y su piel se secó bajo los rayos de sol, se puso de nuevo la ropa seca y retomó el camino. Un rato después, al pasar por la posada, vio los once caballos atados junto a la puerta y se detuvo para reencontrarse con sus amigos.<br />
<br />
Todos estaban sentados alrededor de una gran mesa bebiendo vino y saboreando ricos caldos humeantes. Cuando apareció Nasreddín, no podían creer lo que estaban viendo ¡Llegaba totalmente seco!<br />
<br />
El amigo que le había invitado a la cacería, se puso en pie y muy sorprendido, le habló:<br />
<br />
– ¿Cómo es posible que estés tan seco? A ti te ha pillado la tormenta igual que a nosotros. Si a pesar de que nuestros caballos son veloces nos hemos mojado… ¿Cómo puede ser que tú, que has tardado mucho más, no lo estés?<br />
<br />
Nasreddín le miró y muy tranquilamente, sólo le respondió:<br />
<br />
– Todo se lo debo al caballo que me dejaste.<br />
<br />
El amigo se quedó en silencio y pensó que allí había gato encerrado. Dispuesto a descubrir el truco, tomó la decisión de que al día siguiente, para el camino de vuelta a casa, le daría a Nasreddín su joven y rápido caballo, y él se quedaría con el caballo lento.<br />
<br />
Después del amanecer, partieron hacia el pueblo con los caballos intercambiados. De nuevo, se repitió la historia: el cielo se oscureció y de unas nubes negras como el carbón comenzaron a caer gotas de lluvia del tamaño de avellanas.<br />
<br />
El amigo de Nasreddín, que iba en el caballo lento, se mojó todavía más que el día anterior porque tardó el doble de tiempo en llegar al pueblo. En cambio, Nasreddín, repitió la operación: se bajó rápidamente de su caballo, dobló la ropa, se sentó sobre ella, y desnudo, esperó a que cesara la lluvia. Soportó la tormenta sobre su cabeza, pero cuando cesó de llover y salió el sol, no tardó secarse y se puso la ropa seca. Después, retomó el camino a casa.<br />
<br />
Por casualidad, ambos se cruzaron en el camino justo a la entrada del pueblo. El amigo chorreaba agua por todas partes y cuando vio a Nasreddín más seco que una uva pasa, se enfadó muchísimo.<br />
<br />
– ¡Mira cómo me he puesto! ¡Estoy tan mojado que tendré suerte si no pillo una pulmonía! ¡La culpa es tuya por darme el caballo lento!<br />
<br />
Nareddín, como siempre, sacó una gran enseñanza de lo sucedido. Sin levantar la voz, le contestó:<br />
<br />
– Amigo… Dos veces te ha pillado la tormenta, a la ida en un caballo rápido, a la vuelta en un caballo lento, y las dos veces te has mojado. En tus mismas circunstancias, yo he acabado totalmente seco. Reflexiona: ¿No crees que la culpa no es del caballo, sino de que tú no has hecho nada de nada por buscar una solución?<br />
<br />
Su amigo, avergonzado, calló. Nasreddín, como siempre, tenía toda la razón.<br />
<br />
<b><i>Moraleja: Cuando algo nos sale mal, no podemos echar la culpa siempre a los demás o a las circunstancias. Tenemos que aprender que muchas veces, el éxito o el fracaso dependen de nosotros y de nuestra actitud ante las cosas.</i></b><br />
<b><i><br /></i></b>
<b><i>Si un día estamos ante un problema, lo mejor es pensar en la mejor manera de solucionarlo y actuar con decisión.</i></b><br />
<div>
<br /></div>
María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-52279925403616721512020-04-12T16:54:00.000+02:002020-04-12T16:54:16.119+02:00Yo, voy conmigo, por Rozalén<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'YouTube Noto', Roboto, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 14px;"><br /></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/jrpxixzQ790/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/jrpxixzQ790?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'YouTube Noto', Roboto, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 14px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'YouTube Noto', Roboto, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 14px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'YouTube Noto', Roboto, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 14px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'YouTube Noto', Roboto, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 14px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'YouTube Noto', Roboto, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 14px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'YouTube Noto', Roboto, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 14px;">Rozalén pone voz y corazón al cuento "Yo voy conmigo" de Raquel Diaz Reguera, publicado por Thule, </span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'YouTube Noto', Roboto, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 14px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'YouTube Noto', Roboto, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 14px;">para ponerse en los zapatos de una niña especial, con alas y muchos pájaros en la cabeza que nos hará reflexionar sobre el concepto de aceptarse y quererse a uno mismo a pesar de la mirada de los dem</span>María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-73534088318456275662020-04-12T16:48:00.002+02:002020-04-12T18:58:24.562+02:00El poema del sapo verde<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/D5J-XmZ58EI/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/D5J-XmZ58EI?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Ese sapo verde </div>
<div style="text-align: center;">
se esconde y se pierde;</div>
<div style="text-align: center;">
así no lo besa </div>
<div style="text-align: center;">
ninguna princesa.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Porque con un beso</div>
<div style="text-align: center;">
él se hará princeso </div>
<div style="text-align: center;">
o príncipe guapo; </div>
<div style="text-align: center;">
¡y quiere ser sapo!</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
No quiere reinado, </div>
<div style="text-align: center;">
ni trono dorado, </div>
<div style="text-align: center;">
ni enorme castillo, </div>
<div style="text-align: center;">
ni manto amarillo.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Tampoco lacayos </div>
<div style="text-align: center;">
ni tres mil vasallos. </div>
<div style="text-align: center;">
Quiere ver la luna </div>
<div style="text-align: center;">
desde la laguna. </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Una madrugada </div>
<div style="text-align: center;">
lo encantó alguna hada; </div>
<div style="text-align: center;">
y así se ha quedado: </div>
<div style="text-align: center;">
sapo y encantado.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Disfruta de todo: </div>
<div style="text-align: center;">
se mete en el lodo </div>
<div style="text-align: center;">
saltándose, solo, </div>
<div style="text-align: center;">
todo el protocolo.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Y le importa un pito </div>
<div style="text-align: center;">
si no está bonito </div>
<div style="text-align: center;">
cazar un insecto; </div>
<div style="text-align: center;">
¡que nadie es perfecto!</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
¿Su regio dosel? </div>
<div style="text-align: center;">
No se acuerda de él. </div>
<div style="text-align: center;">
¿Su sábana roja? </div>
<div style="text-align: center;">
Prefiere una hoja.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
¿Su yelmo y su escudo? </div>
<div style="text-align: center;">
Le gusta ir desnudo. </div>
<div style="text-align: center;">
¿La princesa Eliana? </div>
<div style="text-align: center;">
Él ama a una rana.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
A una rana verde </div>
<div style="text-align: center;">
que salta y se pierde </div>
<div style="text-align: center;">
y mira la luna </div>
<div style="text-align: center;">
desde la laguna.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Autora: Carmen Gil</div>
María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7996470623968170261.post-2688432319353838582020-04-12T16:38:00.000+02:002020-04-12T16:38:12.000+02:00Los Tres Cerditos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/OPCb7bubd40/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/OPCb7bubd40?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'YouTube Noto', Roboto, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 14px;">Voz: Marta Angelat, dobladora habitual de actrices como Geena Davis, Cher, Emma Thompson o Anjelica Huston.</span>María J. Lezahttp://www.blogger.com/profile/15327775054268461699noreply@blogger.com0